以为——顺手。”

    郑士表的呼吸微微一滞。

    赖陆抬起眼，隔着那袅袅的兰奢待轻烟看他，像在看一件搁置许久的旧物。

    “可大厦倾颓时，”他说，“贤妇悬梁，烈女投井。贞节牌坊立起来了，谁住那房子？”

    他的声音轻极了。

    “良妾收拾细软，从后门走了。新的主人住进去，她铺床叠被，还是顺手。”

    郑士表坐在他对面，背脊抵着茶室微凉的壁板。

    他想说自己不是良妾。

    他想起泉州府库那本债册，想起洪武元年的第一笔借款，想起二十八位先任知府在续借文书上画押的朱印，想起那三亿七千万两滚了两百年的雪球，想起自己如何从“郑四郎”变成“畏罪潜逃的胥吏”——然后变成“森弥右卫门帐下的郑士表”，再变成眼前这位年轻关白口中那句“郑叔”。

    他没说。

    赖陆也不需要他答。

    那薄唇又扬起那个极浅的弧度。

    “所以朝鲜那些两班，”他说，声音里终于透出一丝极淡的、几乎察觉不到的凉意，“为何羞羞怯怯，做不得已之态？”

    他把书函合上。

    “大厦还没倾呢。他们已经在找后门了。”

    郑士表记得那天茶室里的光。濑户内海的秋日阳光从窗棂斜斜射入，把赖陆半边脸照得透明，另半边隐在暗处。那双桃花眼一半浸在光里，一半沉在影中，瞳仁流转着暖褐与冷灰的交界。

    他忽然想：这个人没有在看他。

    从头到尾，赖陆看的都是窗外那片海，是手中那卷书，是五七桐纹印盒上的一道细微划痕。

    他像在自言自语。

    而那自言自语里，没有怒，没有怨，甚至没有失望。

    只有一种——

    郑士表想了很久，才找到一个勉强贴切的说法。

    一种“本该如此”的平静。

    如同春日看花落，秋夜听雨歇。

    ---

    马车微微一晃。

    郑士表从那片濑户内的波光里被拽回平壤城下。

    他隔着玻璃望出去。

    李鎏的膝盖还在半空。

    那四个少年的手还没松。

    布占泰骑在马上，眯起的眼缝里透出一点他读不懂的光——那光里有困惑，有估量，还有一丝极淡的、近乎警惕的东西。

    李嵩不再嘶喊了。他握着缰绳，那匹光蹄白马低着头，用鼻子拱他的靴尖。

    风还在吹。

    城门口那片寂静，像一层越积越厚的雪。

    郑士表把手从隐囊上移开，落在膝头。

    他没有掀帘。

    ——赖陆殿下的“正室”，不需要他来教。

    他来，只是看看。

    看看这间屋子，能不能站直，能不能立住。