“谁？！” 里昂厉声喝问，声音因为紧张和伤痛而显得有些嘶哑破音。他右手紧握匕首，横在身前，尽管手臂在微微颤抖，但眼神却死死锁定那个从废墟边缘探出的模糊身影，身体微微侧倾，将昏迷的卢卡斯和无法动弹的“鹰眼”尽可能挡在身后。在这危机四伏的废墟，任何人都可能是致命的威胁，哪怕对方看起来体型不大。
那身影似乎被里昂突如其来的喝问惊了一下，倏地缩了回去，消失在碎石和扭曲钢筋的阴影后。只有那双在昏暗光线下格外明亮的眼睛留下的残像，还在里昂视网膜上短暂停留。
短暂的寂静，只有污水渠汩汩的水流声，以及风吹过废墟孔洞发出的呜咽。空气仿佛凝固了，里昂能听到自己粗重而急促的喘息和擂鼓般的心跳。左臂的伤口在肾上腺素退去后，传来一阵阵尖锐的刺痛，提醒着他自身糟糕的状态。
就在里昂几乎要认为那只是自己重伤后产生的幻觉，或者对方已经悄然退去时——
“沙沙沙…”
那细微的摩擦声再次响起，但这次，更加小心翼翼，更加缓慢。紧接着，那个矮小的身影，从另一处稍远些的、被半截倒塌混凝土板遮掩的缝隙后，再次缓缓探出了小半个身子。
这一次，里昂看得更清楚了些。那确实是一个人类，个子很矮，大约只到成人腰部，身形瘦小，裹在一件用各种破烂布料、塑料甚至兽皮拼凑起来的、脏得看不出原本颜色的“斗篷”里。斗篷的兜帽拉得很低，遮住了大半张脸，只能隐约看到下半张脸上沾满污渍的皮肤，以及一双即使在昏暗中也透着机警和审视的、乌溜溜的眼睛。眼睛的主人看起来年纪不大，但眼神中却有着远超年龄的成熟和…一种废墟生存者特有的、对陌生事物和潜在危险的敏锐直觉。
小家伙没有立刻靠近，而是保持着一段安全的距离，目光飞快地在里昂、他身后的“鹰眼”和卢卡斯，以及那堆依旧冒着缕缕青烟的运输舱残骸之间扫视着。那目光像是在评估，评估危险程度，评估价值，也评估…是否需要付出或者能得到什么**。
“你们…从‘下面’来的？” 一个清脆、稚嫩，但刻意压低了声线、显得老成甚至有些沙哑的童音，从那兜帽下传来。语气不是好奇，更像是确认某种事实**。
里昂心中一动。“下面”？指的是b-12设施？这小家伙知道“下面”？他强忍着疼痛和眩晕，努力让自己的声音听起来平稳一些：“是。我们遇到了麻烦，从里面逃出来的。我的同伴伤得很重，需要帮助。” 他没有完全放下匕首，但将刀刃微微向外，不再直指对方，这是一个微妙的、表示暂时无主动攻击意图的姿态**。
小家伙沉默了几秒，乌黑的眼睛在兜帽阴影下眨了眨，似乎在判断里昂话语的真伪和意图。然后，他伸出脏兮兮的小手，指了指“鹰眼”被压住的下半身，又指了指昏迷不醒、脸色惨白的卢卡斯，声音依旧没什么起伏：“他，腿断了，可能里面也坏了。那个，脸色像死人，快不行了。你，手也废了。” 陈述句，冷静得近乎冷酷地指出了三人的惨状。
里昂喉咙发干，点了点头：“是。我们需要药品，需要安全的地方，需要食物和水。你能帮我们吗？我们可以…付报酬。” 他艰难地说出“报酬”两个字，同时用目光示意了一下身旁散落的、从运输舱里掉出的、可能有价值的东西——几块扭曲的金属，一些看不出用途的零件，还有“鹰眼”死死攥在手里的笔记本。在废墟，纯粹的求助往往苍白，交易才是更现实的法则。
小家伙的目光在那些破烂上扫过，似乎撇了撇嘴（尽管被兜帽遮挡，但里昂能感觉到那股不屑），然后，摇了摇头，声音带着一种与实际年龄不符的、见多识广般的平淡：“垃圾。‘下面’的垃圾，在这里，没用。” 但随即，他话锋一转，目光落在了“鹰眼”那沾满血污、但依稀能看出旧时代工装款式的衣服上，以及他脖子上挂着的一个在挣扎中从衣领滑出的、锈迹斑斑的、似乎是某种齿轮状金属牌**的东西上。
“你们…是‘老家伙’？” 小家伙问道，语气里第一次带上了一丝不易察觉的、别样的情绪，似乎是好奇，又似乎有一丝…隐约的敬畏？
“老家伙？” 里昂一愣，没明白这个称呼在废墟语境中的具体含义。是指年龄？还是某种特定群体？
小家伙似乎看出里昂的疑惑，简短地补充道：“就是…以前，在‘下面’大罐子（指b-12设施）里干活的人。我爷爷说过，他们有些…有本事。你们，是那种‘老家伙’？”
里昂瞬间明白了。这小家伙口中的“老家伙”，指的是旧时代b-12设施