？”

    “我师父的儿子。”她说，“二十年前，他不信这些，觉得母亲疯了。他烧了所有遗物，离开村子，再也没有回来。直到上周，他寄了封信给我，说他梦见了妈妈站在湖心，对他伸出手……”

    我浑身发冷。

    原来如此。

    执念最可怕的形态，从来不是仇恨，而是**迟来的相信**。

    一个人若一生都在否定某种真实，当某天他终于看见了，那种震撼会扭曲成极端的补偿心理??他会比任何人都更狂热地拥抱它，只为证明自己曾经的怀疑才是荒谬。

    而这，正是最容易被利用的裂缝。

    “他现在在哪？”我问。

    “不知道。”阿箬说，“但我知道，他想找的东西不在湖底，而在人心深处。他想重建妈妈的世界，可他不懂……有些门关上，是为了保护里面的东西。”

    我握紧手机，望着镜泉中翻滚的黑水，仿佛看见无数面孔在其中浮现又沉没。

    这场风暴，不再是神与人的战争，而是**记忆与遗忘的争夺战**。

    我们曾以为，只要揭开真相，世界就会改变。可现在才发现，真相本身也可以被篡改、被包装、被贩卖。

    唯一能对抗它的，是更多的真实??不是宏大的叙事，而是微小的、具体的、带着体温的证言。

    比如陈立冬日记里那句“树叫我名字时，我没有害怕，我只是突然想起了小时候妈妈煮的姜汤”；

    比如那位老兵哭着说“战友临终前说看见光，我一直骂他胡说，现在我想道歉”；

    比如小女孩递给我野花时说的那句“你是好人”。

    这些碎片，才是真正的防火墙。

    “阿箬。”我轻声说，“继续吹吧。不管你听见什么，都别停下。只要还有人在应和，我们就还没输。”

    通话结束。

    我转身走向营地，雨水再次落下，打在帐篷上噼啪作响。杨逍跟上来，递给我一杯热咖啡。

    “接下来怎么办？”他问。

    我喝了一口，苦涩入喉。

    “去找那个人。”我说，“不是作为第九科顾问，也不是作为前主播，而是作为一个同样被过去纠缠的人。我要告诉他??你母亲守护的，从来不是神迹，而是**让人敢于说出怪事的权利**。你可以继承这份责任，但不能把它变成控制他人的工具。”

    杨逍看着我，忽然笑了：“你知道吗？你现在的样子，特别像当年第一次进哀牢山时的那个愣头青。”

    我也笑了。

    那时我还以为，拍视频就够了。

    现在我才明白，真正的记录，是从愿意走进黑暗开始的。

    夜深了，营地灯火渐稀。

    我坐在桌前，翻开笔记本，写下第一行字：

    《人间低语录》第一章：腾冲的梦，谁在听？

    窗外，雨一直下。

    风穿过山谷，带着埙声，若有若无。

    像是回应，又像是等待。