走到东厢房巷口时，积雪已经没过膝盖，每一步踩下去，都像陷进冰冷的泥沼，发出“咯吱咯吱”的声响，那声音在空荡的巷子里回荡，像有人在暗处抽噎。兰芝的鞋早就湿透了，冰水顺着鞋帮往里渗，冻得骨头缝都在疼，可她不敢停，晚晴这几日咳得厉害，说心口总像压着块冰，这炭火再送晚些，怕是要冻坏了。
雕花木门被雪封得严严实实，门框上的福字早就褪了色，边角卷着边，像片干枯的叶子。兰芝抬起冻僵的手拍门，掌心的温度刚贴上门板就被吸走，拍出的声响闷乎乎的，像隔着层棉花：“晚晴，开门呀，兰芝姐给你送炭来了。”
风雪顺着她的领口往里钻，带着哨音，把后半句“还有你爱吃的芝麻饼”撕得粉碎。门内静悄悄的，只有窗棂被风吹得“哐当”作响，那声音像晚晴绣绷上突然绷断的丝线，尖锐又突兀。兰芝的心猛地一沉，像被什么东西攥住了，她往后退了半步，猛地往前一撞——积雪“哗啦”一声从门楣塌下来，灌了她满袖满襟，冰冷的雪粒钻进脖子，她却浑然不觉，踉跄着冲进屋里。
烛火在风里摇摇晃晃，映得墙上的影子忽明忽暗。晚晴趴在绣架上，侧脸埋在米白色的绢面上，青丝像泼翻的墨汁，散落在绣绷边缘，几缕被烛火燎得微卷。兰芝扑过去时膝盖磕在桌角，疼得眼前发黑，可当她的手指触到晚晴的脸颊，那股冰凉瞬间压过了所有疼痛——像摸在腊月里冻透的青石上，连一丝余温都没有。
“傻孩子，怎么不盖被子……”兰芝的声音抖得不成样子，她小心翼翼地把晚晴抱进怀里，才发现她轻得像片羽毛，身上那件半旧的棉袄扣子松了两颗，露出里面单薄的衬裙。绣架上的鸳鸯绢滑落下来，兰芝伸手去接，指腹抚过绢面，那半只绣了一半的翅膀触感细腻，白绒线绣得密不透风，针脚匀得像用尺子量过，每一针都藏着股执拗的力气，可线头突然就断了，剩下的半截线在烛火里轻轻晃着，像根垂死的蛛丝。
翅膀尖上沾着点胭脂红，是晚晴前几日特意调的颜色。她当时笑着说：“兰芝姐你看，像不像清晨花瓣上的露珠？他说最喜欢这样的红。”那时她的眼睛亮得像浸了水光，手里的丝线在绢面上跳跃，仿佛下一秒那只鸳鸯就要振翅飞起来。可现在，那点红僵在绢上，像滴没来得及擦干的泪。
脚边的竹篮倒在地上，篮底的竹片断了一根，尖锐的茬口划破了兰芝的指尖，血珠渗出来，滴在篮边那块冻硬的桂花糕上。糕饼上的芝麻沾着雪粒，在昏暗的光线下闪着细碎的光。兰芝忽然想起三日前，晚晴捧着这块糕跑过来，鼻尖冻得通红：“兰芝姐，你尝尝！这是巷口张记新做的，说加了蜜桂花，等他回来，我就用这个当喜糕，每块都撒三层芝麻，让他一吃就想起我。”
她当时笑得那样甜，虎牙轻轻咬着下唇，眼里的期待像要溢出来。可现在，那块糕硬得像石头，芝麻嵌在冻住的糖霜里，再也等不到被人品尝的那天了。
兰芝颤抖着去摸晚晴的枕下，指尖触到个硬物，抽出来一看，是本牛皮纸封面的小册子。纸页边缘已经卷了毛边，上面用炭笔写着密密麻麻的字，字迹娟秀，却越往后越浅，到最后几行，笔画都开始发飘，仿佛写字的人已经没了力气：“今日绣完左翼，他说最喜欢带露珠的莲，明日试着调点新色……”“咳得厉害，心口闷得像塞了团棉絮，可不能停，再绣三天就能完成了……”“他的信上说，殿试很顺利，想来很快就能回来了，真好……”
册子里夹着片枫叶，是去年深秋书生送的。那时晚晴雀跃地跑回来，把枫叶压在书页里，说：“等他回来，我就告诉他，这片叶子藏着我等他的日子，一天一片，攒了好多呢。”兰芝把枫叶轻轻放在晚晴胸口，看着那干枯的叶片在微弱的体温下慢慢舒展了些，边缘却依旧倔强地卷曲着，像不肯屈服的魂魄。
她轻轻合上晚晴的眼睛，睫毛上结着层薄霜，像落了片细小的雪花。可嘴角却噙着丝笑意，浅浅的，像梦到了什么甜事——或许是梦到书生骑着白马归来，红袍玉带，手里捧着新科进士的喜报，笑着对她说：“晚晴，我回来了。”
开春时的阳光带着点暖意，兰芝正在院子里晒被子，棉絮在阳光下飞着细小的尘埃。巷口传来脚步声，她下意识回头，看见个熟悉的身影——孔雀蓝的官袍，腰间系着玉带，正是那个让晚晴念叨了无数个日夜的书生。风掀起他的衣摆，像只展翅的孔雀，却掩不住眉宇间的疲惫。
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兰芝猛地转过身，假装整理被单，指尖攥得棉线都断了。她怕，怕看到他眼里的期待，更怕自己忍不住说出那句残忍的话。
“兰芝姐！”他的声音带着少年人的清朗，却藏着