，还带着晨寒，连叶脉里的细绒毛，都用银线勾了，密得能数清。

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    “我叫晚晴。”姑娘垂着眼，睫毛上沾着的霜花簌簌往下掉，落在月白衫的领口，瞬间化成水，晕出个小小的圈，像滴没来得及擦的泪。她的声音轻得像棉花，尾音总带着点抖，像被风吹得颤，“会绣些东西，能、能留下吗？”

    王妈妈瞅着她指尖缠着的布条，是块旧棉絮，用麻线松松地捆着，那粗布都被血浸成了深褐，像块干涸的泥，边缘还沾着点碎线，是绣线的红。可她捏着针的手，却稳得很，针尖挑着根细红绒线，在冻得发红的指间灵活地转着，线尾打了个极小的结，像粒红豆，在晨光里闪着点光，像有了魂。王妈妈叹口气，往旁边让了让，棉袄的下摆扫过门槛上的霜，“东厢房有张绣架，去收拾收拾吧。兰芝以前住过的，窗大，亮堂，冬天晒太阳正好。”

    晚晴就住下了。她话少，每天天不亮就坐进东厢房，窗纸上刚透点鱼肚白，绣架上的针就开始动，“嗤”“嗤”的声，像春蚕在啮叶。线团在她膝头滚来滚去，青的、黄的、红的，是她从家里带来的，缠着旧报纸，上面还能看见“秋闱”两个字，被磨得发淡。那些线团像群安静的猫，只在她换线时，才被指尖拢到一块儿，用根蓝布条捆着，整整齐齐的，像列队的兵。她总坐在靠窗的位置，那里有兰芝生前种的薄荷，秋天枯了，根还在土里，晚晴说闻着提神，绣久了就掐片叶子嚼，眉眼会皱成小小的团，像只偷尝了黄连的兔子，却还是含着叶，不肯吐。

    王妈妈每天去送热水，铜盆里的水汽腾起来，在门框上凝成细珠，像串没穿的珠子，顺着木纹往下淌，留下浅浅的痕。她总看见晚晴绣枫叶，不是那种红透了、像燃着的火的，是半青半赤的，青的发脆，像被霜打了的竹，赤的发暗，像陈年的胭脂，像被秋霜打了一半，又被暖阳烘了一半，卡在最叫人牵念的当口。叶尖上总绣着点银线，说是露，可那露的针脚密得能数清纹路，偏在叶柄那儿留着道细缝，针脚松松垮垮的，像件没做完的心事，悬着，风一吹就晃，像要掉下来。

    “这枫叶，给谁绣的？”王妈妈把铜盆往桌上一搁，水汽腾起来，模糊了晚晴的脸，她鬓角的碎发被熏得微微卷曲，像刚抽芽的柳丝，沾着点水汽，亮晶晶的。

    晚晴捏着针的手顿了顿，银簪在发间晃了晃——那是支素银的，簪身被摩挲得发亮，能照出淡淡的人影，簪头嵌着粒碎珠，不亮，却润，像块浸了水的玉。兰芝后来才知道，那是晚晴用第一个月的工钱换的，银簪子是旧货摊上淘的，缺了个角，她用锉刀磨了三天，才磨得光滑，珠是自己从旧耳环上拆下来嵌的，嵌的时候手被针扎了，血珠滴在珠上，她用唾沫擦了擦，倒让那珠更润了些，像含着点红。“等一个人。”她的声音轻得快被水汽卷走，像根断了的线，“他说，秋天回来，认得出我绣的枫叶。”

    王妈妈“哦”了一声，没再问。她看见晚晴绣的枫叶背面，用极细的针脚绣了个“砚”字，藏在叶脉里，不细看根本发现不了，那线是用头发混着丝线搓的，黑得发暗，像怕被人窥见的心事……

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