素心没说话，只是抬手拂过镜面。掌心的温度撞在雾上，腾起一小团白汽，露出镜中素月庵的飞檐——瓦上的青苔被雨水洗得发亮，像泼了层绿漆，檐角铜铃的挂钩上还缠着去年的蛛网，被风吹得轻轻晃，倒像是灵狐残魂临走前特意系上的。
就在这时，天际裂开银亮的闪电。不是镜里的，是真的劈在庵堂的瓦顶上，“咔”的一声脆响，把窗纸震得簌簌抖，像有谁在纸外抖落一件湿衣。紧接着，豆大的雨点砸下来，砸在青瓦上是“噼啪”的脆响，砸在阶前的青苔上是“噗”的闷响，砸在供桌前的蒲团上是“嗒”的轻响，层层叠叠的，像无数只手在急促地叩门，指节敲得门板发颤，催着谁赶紧开门。
离空镜猛地晃了一下，镜面的雾被震得翻涌起来，像锅里沸腾的水，青灰色的水汽打着旋儿，把飞檐、铜铃、蛛网全搅成了模糊的影。一道惨白的闪电从镜里滚过，把镜中素月庵的后山照得如同白昼——石缝里渗着的水忽然亮了，顺着青石蜿蜒而下，在低洼处积成小小的水洼，倒映着扭曲的云，像块被打碎的镜子，每片碎片里都嵌着团灰云。
“是无垢泉。”素心的声音沉了沉，指尖在镜沿上轻轻敲了敲。他认得那水的颜色，清得发蓝，像块被泉水泡透的冰，却偏生带着股暖意，是素月庵最奇的景致，也是最险的关隘。据说三百年前，第一代守庵人引泉时，泉眼喷出来的水烫得能煮茶，后来慢慢温了，却总比别处的水多三分暖意，连隆冬腊月都不结冰。
镜中的画面渐渐稳了。少女趴在泉边的青石上，蓝布裙被水浸得透湿，贴在背上，勾勒出纤细的脊骨，一节节的，像条刚从江里捞上来的鱼。她的头发乱糟糟地贴在脸颊上，水珠顺着发梢往下滴，砸在石上，晕开一小片深色的渍，像谁用毛笔尖蘸了墨，轻轻点在宣纸上……
无垢泉的水裹着阿禾下沉时，她其实是笑了的。不是开心，是觉得解脱。端午的鼓声震得江面发颤，龙舟的号子像把钝刀，一下下割着她的耳膜，“嘿哟、嘿哟”的，把江水都震得跳起来。母亲绣的帕子就在眼前飘，青灰色的绸面上，那朵歪莲的针脚被浪打得炸开，露出里面掺着的金线——那是母亲偷偷剪了陪嫁的金箔线混进去的，去年冬夜，母亲坐在油灯下，用小剪子一点点铰着金箔，说“阿禾的东西，得有点亮气，才不被人欺负”。
她追得太急了。赤着的脚在湿滑的江滩上打滑，脚踝处传来钻心的疼，像被什么东西狠狠咬了一口，低头看时，是块藏在泥里的碎玻璃，把皮肉划开道细缝，血珠混着泥水渗出来，在江滩上拖出条淡红的痕。下一秒，江水就涌进了鼻腔，带着江泥的腥气和水草的涩味，呛得她喉咙像被火烧，眼前阵阵发黑。她看见母亲的蓝布头巾在岸边乱舞，像面要被撕碎的旗，母亲的嘴张得很大，喊的什么却被浪头吞了，只余下“呜呜”的风声，像谁在哭，哭得肝肠寸断。
“娘……”她想喊，却只吐出一串气泡，那些气泡升到水面，“啵”地破了，像她没说完的话。帕子飘到了眼前，她伸手去抓，指尖却穿过了那层薄绸，像抓着团烟，怎么也握不住。意识模糊的最后一刻，她觉得自己像片被风吹落的荷叶，打着旋儿往下沉，江底的淤泥在等着她，软得像小时候睡过的棉花褥子，母亲总说“那褥子是外婆留的，软和，能接住掉下来的星星”。
可就在指尖快要触到淤泥的瞬间，一股暖意忽然从脚底冒上来。不是母亲怀里的温度——母亲的怀里总带着艾草香，暖得发燥——是更清透、更绵密的暖，像初春时最先化冻的溪水，顺着骨头缝往四肢百骸钻，把冻僵的指尖一点点焐热。她感觉自己被托了起来，像片羽毛似的飘在水里，江泥的腥气被一股淡淡的莲香取代，那香气很轻，却带着股韧劲，把涌进肺里的江水一点点“推”了出去，推到喉咙口时，她猛地咳嗽起来，咳出的水带着股莲心的清苦。
“咳——咳咳！”阿禾是被自己的咳嗽呛醒的。喉咙里火烧火燎地疼，像吞了把沙子，她想揉，手却被什么东西按住了，那触感枯瘦却有力，指尖的茧子蹭着她的手背，像在摩挲块璞玉。睁眼时，看见的不是预想中的黑暗，是禅房梁上悬着的干莲蓬，莲子间的缝隙漏下细碎的光，落在她手背上，暖得像母亲的掌心，母亲总爱用这样的掌心摸她的头，说“阿禾的头发软，像浸了泉水的棉线”。
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“醒了？”枯瘦的手抚上她的眉眼，指尖的茧子蹭过眼睑，带来一阵微痒，像有只小蝴蝶在扇翅膀。阿禾眨了眨眼，却发现眼前蒙着层白，像被谁用浸了水的纱巾捂住了眼，怎么也掀不开。她慌了，猛地坐起身，扯得胸口一阵疼，像有根针在扎，“