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秋天，朝廷不知从何处听说了讲理坡的“守心文化”，认为这是一种宝贵的精神遗产，特派了一位专员前来，希望采集“核心符号”，以便申遗。
专员是个严谨的中年人，他对那些口耳相传的故事不感兴趣，他需要一件实物，一件“最具代表性的圣物”。
村民们犯了难，神明已经化入天地，哪里还有什么圣物？
最后，他们将目光投向了阿禾。
阿禾在专员期待又略带审视的目光中，沉默了良久。
她转身走进灶屋，再出来时，手里捧着一只破旧的陶碗。
那正是传说中，第一代守护者阿耕用来吃饭的碗。
碗身布满细密的裂纹，碗底因为常年置于灶边，被熏得焦黑，边缘还有一个明显的豁口。
专员的脸上难掩失望：“就这？一只破碗？此物……何奇之有？”
阿禾没有回答。
她走到灶台前，将那只破碗端正地摆好，用木勺舀满今天新收的稻米，然后，她弯下腰，点燃了灶膛里的柴火。
熊熊的火焰升腾起来，橘红色的光芒穿过灶口，温柔地舔舐着那只古朴的陶碗。
奇迹就在此刻发生。
火焰的光影在粗糙的碗壁上流转，竟渐渐映照出无数层层叠叠、若隐若现的面孔——有初代守护者阿耕那饱经风霜的脸，有关羽那威严又悲悯的眼神，有关平那年轻而坚毅的轮廓，有历代以来每一位默默无闻的守护者……最后，连坡下每一个曾在此添过一把柴、说过一句话的村民的面容，都一一浮现，交织在一起，构成了一幅生动的、流淌的画卷。
专员看得目瞪口呆，身体微微颤抖，他指着那只碗，声音都变了调：“这……这是……？”
火光映着阿禾平静的脸，她淡淡地开口，声音清晰而坚定：“这是我们。”
秋收后的第一个月夜，阿禾又做了一个梦。
梦里，关平站在金色的麦浪中，微笑着对她转过身，手中的兵符“哗”地一声散开，化作无数饱满的种子，洒落大地。
紧接着，那位红脸长须的尊者最后一次出现在她的梦里。
他不再是神像，而是一个乡野老农的模样，背着蓑衣，牵着一匹瘦骨嶙峋的老马，缓缓走向地平线的尽头。
他似乎察觉到了阿禾的注视，停下脚步，回头看了她一眼。
他嘴唇未动，但一个温厚而疲惫的声音，却清晰地响彻在她的心底：“平儿走了，他的担子卸下了。你，接着走。”
阿禾醒来时，脸上已是泪痕交错。
但她没有悲伤，反而露出了一个释然的微笑。
她知道，那是一场郑重的告别，也是一场无声的交托。
次日清晨，天刚蒙蒙亮，她编了一双崭新的草鞋，针脚细密。
她将草鞋轻轻放在灶边的小凳上，挨着那碗照例盛出的米饭，柔声说道：“今年冬天冷得早，您老走路慢，得多穿点，别冻着脚。”
话音刚落，灶膛里安静燃烧的火苗，几不可察地，轻轻跳了三下。
许多年过去了。
讲理坡成了一个再普通不过的村庄。
田地依旧丰饶，但再也没有那种令人惊异的“神迹”。
村里人也渐渐淡忘了那些惊心动魄的传说，不再有人提起关公，也不再有人提起神明显灵。
唯一不变的，是一个已经融入骨血的习俗。
村里每家每户的灶台旁，都会设一个矮几或小凳。
每逢节气，或是家里做了什么好吃的，主妇们都会习惯性地往灶膛里添一把新柴，然后将第一口饭菜，恭敬地置于其上。
这天黄昏，一个背着书箱、前来赶考的少年路过此地，在一户农家借宿。
晚饭时，他好奇地问起灶边小凳上那碗饭的由来。
主人是个朴实的庄稼汉，他挠了挠头，笑着说：“嗨，祖上传下来的老规矩了，俺们也说不清。就听老辈人讲，这是留给一个走路很慢很慢的人吃的。”
夜深了，少年躺在床上，听着窗外的蛙鸣，沉沉睡去。
梦中，他发现自己站在一片辽阔无边的田野上，远处，一人一马，踽踽独行，身影在月色下拉得极长，模糊不清，却自有一股顶天立地的气势。
他心中升起一股莫名的冲动，想要追上去看个究竟。
可他刚抬脚，一个轻柔的呼唤从身后传来，将他唤住。
他茫然回头——只见借宿农家的灶台边，那只小凳上，那碗早已冰冷的白米饭，正缓缓升起一缕若有若无的青烟，仿佛刚刚才被谁心满意足地吃尽。
少年猛地惊醒，窗外夜色正浓。
寂静中，他