他没有争辩，也没有哀求，只是对着那将领微微躬身：“将军远来辛苦，何不先吃顿热饭再谈其他？村中虽贫，管饱还是不成问题的。”
将领见他如此镇定，反倒有些惊疑，但手下士兵早已饥肠辘辘，便冷哼一声允了。
阿耕领着石头和几个妇人，在村头的大灶屋里忙活起来。
饭菜极为粗陋，不过是些糙米饭、煮南瓜和野菜汤，但当那股混合着柴火与谷物香气的热气飘散开来时，所有士兵的喉咙都不由自主地滚动了一下。
他们起初还不屑一顾，可当第一口饭菜入口，几乎所有人都怔住了。
那味道……那味道竟和自己家乡母亲亲手做的饭菜一模一样！
一个年轻的士兵当场就丢下碗筷，蹲在地上嚎啕大哭。
他想起了出征前，他娘拉着他的手，含泪叮嘱：“儿啊，在外面，宁可自己饿死，也莫要抢百姓的一粒米啊！”
一人哭，便引得众人皆悲。
军心瞬间动摇，许多士兵都放下了碗，默默地看着自己的手，仿佛上面沾了什么洗不净的污秽。
将领见状又惊又怒，一把拔出腰间长剑，剑锋直指阿耕的咽喉：“老东西，你使了什么妖法！”
剑锋尚未触及阿耕的皮肤，灶屋的方向，那口终年不熄的灶膛里，忽然传来一声低沉的“哼”音。
那声音苍凉古拙，正是乡间流传的《春秋》农谣的起调。
刹那间，平地刮起一阵狂风，卷起灶膛前的草木灰，在空中急速旋转，竟隐隐凝成一个残缺的、却笔力千钧的“义”字。
那将领浑身剧震，仿佛被一道无形的雷电劈中，握剑的手抖如筛糠。
他死死盯着那个由灶灰组成的字，脸色由红转白，最后化为一片死灰。
他“当啷”一声弃剑在地，翻身下马，对着灶屋的方向重重跪了下去，额头叩在泥地里：“我父……我父在世时曾在家中供奉关圣帝君……我……我不敢犯此神圣之地！”
说罢，他再不敢抬头，连滚带爬地上了马，率领着同样面无人色的溃军，悄无声息地撤离了讲理坡，仿佛一群撞见了神明下凡的孤魂野鬼。
春分之日，东海的渔民们结束了远航，返回港口。
他们按照近年来的新规矩，将那艘被尊为“慢舟”的引航船船首红光灯罩内积攒的一捧灰烬，小心地收集起来，撒入码头边的公共灶膛之中。
当晚，风雨大作，一场罕见的海上风暴骤然来袭，巨浪滔天。
港口内无数船只的缆绳被挣断，互相碰撞，唯独来自讲理坡附近那个村落的渔船，无论风浪如何拍打，都如同被钉在海底一般，锚定安稳。
一位老渔夫在摇晃的船舱中沉沉睡去，梦中，他看见一位红面长须的神人，手持青龙偃月刀，傲然立于浪尖。
神人并未挥刀，只是用刀鞘的末端在狂暴的海面上轻轻一点，刹那间，汹涌的潮水竟如被犁开的沃土，向两侧分裂，为港湾开辟出一片宁静的水域。
老渔夫惊醒过来，风暴已过，他急忙检查船身，竟发现船底不知何时多了一道崭新的刻痕，形状正像一把小小的犁铧。
他们并不知道，在同一个时辰，西北边陲的漫天风沙之中，一名掉队的戍卒正挣扎在死亡边缘。
他迷失了方向，水囊早已干涸，就在他即将倒下之际，却恍惚看见前方出现了一盏孤灯。
灯下，竟有一座小小的灶台在微燃，锅里咕嘟咕嘟地冒着热气，盛着半锅热粥。
他拼尽最后的力气爬过去，喝完了粥，便昏睡过去。
再次醒来时，发现自己竟躺在军营的门口，怀里还紧紧地攥着一把黄土，土里，还混着几粒赤色的野花种子。
不知又过了多少个日夜，某个无星的晚上，阿耕躺在床上，翻来覆去难以入眠。
他忽然听到窗外传来一阵极轻的脚步声，那声音很奇怪，不像是穿着鞋，倒像是有人赤着脚，踩在沾满露水的青石板上。
他心中一动，披上外衣，轻轻推门而出。
院子里空无一人，但那架平日里需要两头牛才能拉动的石磨，此刻却在无人无畜的情况下，缓缓地、无声地转动着。
更让他心头一凛的是，不远处的灶屋里，在无柴也无火的情况下，灶膛内竟升起一缕青烟。
那烟不似寻常炊烟般飘散，而是凝聚成一道笔直的线，径直升上夜空，久久不散。
阿耕仰头望去，只见那道青烟在深邃的夜幕中，竟渐渐勾勒出一本巨大而虚幻的、翻开的书册模样。
他认得，那是《春秋》。
书页在无声的风中一页页翻动，速度越来越快，最后，在书册的末尾，一行文字清晰地浮现，又在瞬间悄然消散——“仁者无敌”。
片刻之后，烟散，书灭。
阿耕默默地退回屋内，对着那已经彻底沉寂的灶膛，用几不可闻的声音喃喃自语：“您……读完了？”
灶膛