他攥着手机的手始终没松，屏幕上那张1998年的合照被指纹蹭得模糊——照片里穿蓝白校服的少年歪头笑，和此刻他发梢沾着的晨雾，像极了记忆里父亲煮的热豆浆，带着甜丝丝的暖。
302室的门把转动声比他想象中轻。
推开门的刹那，混合着老樟木和油墨味的空气涌出来，他看见父亲背对着门坐在方桌前，台灯罩子歪了半寸，暖黄的光落在泛白的蓝布工装裤上。
沈建国正用软布擦拭一台老式Ic卡机，金属外壳被擦得发亮，桌角整整齐齐码着七张打印小票，正是苏红平板上那串“爸，早”的交易记录。
“爸。”沈星河的声音哑得像砂纸擦过铁皮。
沈建国的手顿了顿，没回头：“豆浆摊的老陈说你跑得比高考查分那天还急。”他放下软布，指节因为常年握扳手而变形，“先把外套脱了，煤炉上温着小米粥。”
林夏跟着挤进来，发梢沾着雾水，扫过沈星河后颈时像片凉丝丝的叶子。
她一眼就注意到墙角那台Sxh - 001——前世在游戏厅里吃灰的破机器，此刻竟通着电，旁边还接了个自制的木箱子，漆成豆青色，写着“一元热豆浆”。
“那天你失踪后，我梦见你站在游戏厅门口。”沈建国终于转过脸，眼角的皱纹里还凝着睡意，“你说‘爸，这机器还能用’。我醒了就去院子里翻，那台废机的螺丝居然自己松了，我擦了擦灰，插电一试……”他挠了挠后脑勺，“它就亮了。”
沈星河的喉结动了动。
2001年父亲胃癌住院时，他在自动售货机前攥着可乐罐，听父亲说“我儿子爱记早饭账”的画面突然涌上来。
那时他以为是老人说胡话，现在才看清，父亲的眼睛亮得像二十年前修自行车时，把锈死的车轴敲开的瞬间。
林夏蹲下来摸Ic卡机的外壳，指尖在读卡器边缘顿住。
她捏起嵌在里面的一小块青铜碎片，在灯光下照出细密的纹路——和沈星河藏在保险柜里的星盘残片，连缺口都对得上。
“不是你爸修的。”她抬头，眼睛里映着机器的蓝光，“是系统选中了他。”
苏红不知何时站在门口，平板屏幕的冷光衬得她脸色发白。
“七次刷卡，七次涟漪。”她划动屏幕，“被驱逐的老张头今早推着煎饼车回了巷口，李叔和王工头在楼下喝二锅头，社区公告栏的寻人启事……”她停住，抬头看沈星河，“贴的是你小学走丢时的照片。”
沈星河的手指轻轻抚过桌上的小票。
最上面那张的边缘卷了角，是父亲用钢笔写的“儿子，今天的早饭，爸先记着”，字迹抖得像秋风里的叶。
他想起2023年车祸前那通未接来电，父亲的号码在黑屏上闪了又灭——原来不是骚扰电话，是1998年开学日的农历忌日，老人守着老黄历，想提醒他看一眼旧时光。
“小夏说这机器有问题。”沈建国突然开口，粗糙的拇指抹过Ic卡机的按键，“可我觉得它没问题。你妈化疗那天，你蹲在病房门口哭，说‘只要她还能笑着吃饭，就够了’。现在……”他抬头，眼角的皱纹里浮起笑，“我也想让街坊们吃得安心一点。”
沈星河的呼吸突然重了。
他摸出父亲的Ic卡，在机器上刷过。
屏幕亮起“请输入金额”，他输入“0.01”，选择“充值”。
系统提示音响起时，他的手在抖：“检测到非注册终端，是否绑定新节点？”
窗外的风掀起半旧的窗帘，吹得桌上的小票沙沙响。
沈星河望着父亲手背上凸起的血管——那是修了三十年自行车、搬了三年校办工厂零件的印记，突然想起重生那天，父亲蹲在巷口捡被雨打湿的煤球，腰弯得像张旧弓。
“确认。”他按下按键。
系统提示音变成了清越的蜂鸣。
墙角的Sxh - 001突然发出蓝光，附近三台老Ic卡机跟着亮起——社区超市的、煎饼摊的、传达室的，屏幕上同时跳出“星河支付·社区试点”八个字。
沈建国的卡“滴”地一声，机器吐出一张新小票，备注栏写着“爸，早，永久有效”。
深夜的雷峰塔上风大，沈星河把初代iphone贴在胸口。
屏幕里的合照被风吹得哗啦响，他对着虚空轻声问：“你还想继续吗？”
风里浮起另一个声音，和他的声线重叠却更清冽：“你已不再需要我。”
沈星河抬头，看见自己的本源意识投影站在护栏边，衣摆被风掀起，像片即将消散的云。
“记住，”投影说，“火种从来不是一个人的。”话音未落，便如沙粒般散在风里。
手机在掌心震动时，夜已经深了。
林夏的号码跳出来，背景音里夹杂着报摊的白炽灯响。
“你爸刚用I