孩子把它们捡起，扔进分类垃圾桶——火与名册的仪式，在日常里继续。

    碑背的操场，最后一组学生收起器材，体育老师伸手关灯，又回头看了一眼石面。三句誓言在灯未灭尽的余温里微光可见，像远处有人抬手，掌心朝向人群——请。

    ——请传递。

    ——请分享。

    ——请守住。

    灯灭，夜温驯服，风轻轻。

    曙光碑的右下空白格在暗处静静等待，仿佛一张未写满的作业纸，留给明日的课堂。

    星空没有动静，却把一个极缓的光点从天穹临近处拉向远域，像一封已经写好但尚未投递的信。

    这封信的抬头，写着：后来者。

    信封的背面，是三句已经刻在石头、刻在口头、刻在日常里的誓言。

    此时，林战与苏离并未停在碑前。他们从广场的一侧穿过，走向学校门口的那条路。穿过孩子的笑声、保洁车的细响、风吹在草尖小小的嘶嘶声，他们并肩，没说话。

    走到路口，苏离转头，轻声把三句又说了一遍。

    林战点头，像把这一刻放进心里某个不会被风化的抽屉。

    然后，他们同时笑了。笑意不重，却把前路照得刚刚好。

    夜里，零在系统日志里留下小注：

    “曙光碑已立。三句誓言写入公共基线。空白格保留，检测良好。”

    它把权限从中央退回边缘，像把手掌从火旁抽开，让热留在人群中。

    碑前无人驻足，碑后操场渐静。

    从高空俯瞰，碑、塔、校、路、人，如一枚简洁的符号刻在夜的额头上——

    它的读法很简单，只需三句：

    不夺火，不独火，不失火。

    在下一次清晨走来之前，它们就这样静静立着，像呼吸，像心跳。

    而右下角那一块空白格，仍在等——

    等某个孩子在某个春天，写下他或她的那一句：

    “轮到我了。”

    hai