——“若我为他，此刻已不敢出城。”
风声掠面，他的目光依旧钉在那人身上。
那份从容，那份静定，犹如山峦伫立，不可撼动。
拓跋努尔终于轻轻吐出一口气。
这口气，仿佛吐出了自己多年累积的傲气与狂意。
他抬起头，神色复杂，目光微动，
心底第一次，
在敌军当前的风雪里，
生出了——钦佩。
“……萧宁。”
拓跋努尔在心中默念。
那名字吐出口的瞬间，他竟感到胸口一阵发紧。
呼吸微乱，喉头干涩，仿佛那人方才那一句平平淡淡的“在下萧宁”，便压得他连空气都不敢多吸。
他不明白。
自己征战半生，疆场数十，所见过的帝王不知凡几。
那些坐在高台之上、端起玉盏、言笑自若的人——
有的威严如山，却一无胆气；
有的盛气凌人，却虚浮空洞；
他们的“帝王气”，无非是借着金銮殿的威势、百官的俯首堆叠出来的幻象。
可眼前这个人——
他什么都没有。
没有金冠，没有仪仗，没有禁卫。
只是立在风雪之中，一身素衣，却让自己在顷刻之间，生出一种本能的敬意。
“真是……奇怪。”
他在心里低低喃喃。
风拍在他脸上，像刀子一样，冷得钻骨。
可他连眼睛都舍不得眨。
他不由得再次想象了一下——
若此刻换作自己，独立于那敞开的城门前，会怎样？
那是三十万铁骑的锋芒，是连山川都要为之震动的杀气。
哪怕是他，纵横沙场二十余年，斩将夺城无数，也绝不敢如此伫立。
即便有计，也要布阵；
即便为饵，也要护身。
可是那人——他连阵都未布，连刃都未携。
他只站在那里。
而仅仅这一站，便似将整座平阳握在掌中。
拓跋努尔心中微微一震。
他忽然意识到，那种气势不是外放的，而是自生的。
仿佛天地本就以他为心。
他不用威压，不需高声，连目光都不必锐利，只凭一身静气，便让人不敢逼近。
那一刻，他忽然明白“王气”二字真正的含义。
那不是权柄所致，而是心之所定。
他低下头，看着自己手中紧握的缰绳。
皮革被握得发出轻微的“嘎”声。
他苦笑。
——若让自己去做这件事，自己绝不敢。
哪怕明知城中有伏兵，哪怕谋算周全，他也不敢如此以身为饵。
他是将，不是赌徒。
可眼前这人，是皇帝——
却比任何赌徒都更敢押上自己的命。
他忽然感到一种陌生的羞惭。
那羞惭不是对敌的恐惧，而是一种对“勇”的自觉不足。
他一生自傲，以为天下的血胆与魄力，都该属于铁骑与战将。
如今却发现，有人披素衣而立，却胜过千军。
他沉默。
风雪声在耳边乱撞，像万马奔腾，又像天地低泣。
他望着那白衣人，只觉天地间的色都淡了。
那人仿佛并非行于雪中，而是雪绕着他行。
天地俱白，唯他独静。
他不动，风便止。
拓跋努尔心底升起一种怪异的感受。
那种感受，说不上来是畏惧，还是惊惶。
他只是模糊地意识到：
自己竟不敢再往前一步。
三十万兵马列阵如山，
而他心底却在这一刻，隐隐生出一种错觉——
那道大开的城门，不是陷阱，也不是挑衅。
那是一道问。
一道针对他，针对世上所有执刀之人的问。
——你敢不敢迈进去？
风雪呼啸。
他紧抿的唇微微发白。
胸口的血似被什么压着，沉而烫。
他忽然喃喃：“这人……不该生在帝王家。”
声音极轻，却被风卷起，在耳边回荡。
若此人生为将，当以胆识镇诸侯，破千军。
若此人生为师，当以气节教天下。
若此人生为敌——
那便是梦魇。
他不再言语。
只是静静地看着那身影。
看那人站在风雪之中，目光澄澈如寒星，神色恬然。
连披风都不飘乱，仿佛他与风雪早成一体。