这些黑影都和他一样，单衣紧贴在身上，袖口裤腿扎紧，除了短刃和怀里那包要命的东西，再无他物。
他们怀里，是用体温焐着的猪尿泡，尿泡里是怕被雨打湿的火油。
指甲缝里塞满了泥，膝盖和手肘早就磨破了，热辣辣地疼。
但更可怕的是寒冷，它从里往外透。
把肌肉冻成一块块发硬的酸肉，让牙齿想打颤。
必须用尽全身力气，才能把颤音锁死在喉咙深处。
前方，宋军营盘的轮廓在雨雾中如同蛰伏的巨兽。
偶尔有灯笼的光晕渗出，又迅速被雨幕吞没。
那光，是他们能靠近的极限距离。
时间失去了意义。
可能爬了半个时辰，也可能只是一盏茶。
王小波终于感觉到身下的泥地，变成了人工铺设的碎石路。
这是宋军壕沟外最后的干净地带。
他停了下来，慢慢转过头，清点身后一个个从泥浆里微微抬起，只剩下眼白还亮着的头颅。
足够了，都在。
没有言语。
王小波抬起手臂，向两侧做了几个简洁的手势。
最靠近栅栏的两名死士，如同从泥里滑出的水蛇，悄无声息地贴上那排湿漉漉的木栅。
手中短刃，探向了捆扎栅栏的皮索。
时间在风雨声中仿佛被拉长。
直到一声极其细微的“嘣”的轻响传来，紧接着是湿木头被小心挪动的摩擦声。
一个仅容一人侧身通过的缺口，在营盘的铁壁上，悄然绽开。
众人滑过缺口。
王小波死死盯住前方不到二十步的一处粮垛阴影。
他胸膛里那口气憋到了极致，挤出一个被风雨撕碎，却足以让所有死士听清的字符：
“烧！”
浸透火油的布团裹着硫磺与猪尿泡，被奋力掷向粮垛。
猪尿泡在撞击下破裂，火油四溅，遇硫磺火种即燃。
风雨之中，火光竟逆势窜起！
“天火！”
“遭天谴了！”
“诸葛武侯发怒了！”
混乱中，王小波与部下混入惊惶的宋军，放声大喊。
雷雨、大火、夜袭、谣言……
数重打击下，严整的宋军大营，那根名为纪律的弦，崩断了。
炸营，开始了。
与此同时，成都城门洞开。
没有震天的鼓角，没有明亮的火把。
李顺一马当先，身后是沉默如铁的义军前锋，他们穿着杂乱的皮甲、铁铠。
再后面，是人潮。
那是放下锄头攥紧镰刀的农民，是解开围裙紧握菜刀的妇人，是丢下墨斗拎起大锤的匠人……
男人、女人，青壮、半百，他们拿着一切能称之为武器的东西，汇成一道无声却决绝的洪流。
他们只有一个信念在胸腔里燃烧：
冲过去！
冲到山下！
把那些不让我们活的人，送进地狱！
“放箭！”
反应过来的宋军将领嘶吼。
箭雨落入人潮，有人倒下。
但下一刻，空缺就被后面的人填上。
没有退缩，因为身后就是家！
一个由民做主，可以吃饱穿暖的家！
宋军试图发起冲锋，撕裂这看似脆弱的阵型。
然而，就在此时。
那些曾被义军俘虏、仁义放归，却在宋营中被视为污点、动辄打骂、此刻更被驱赶在最前充当肉盾的陷阵营士兵，爆发了！
他们中有人摸了摸身上被义军包扎的伤口，那下面是皮肉火辣辣的疼，上面包裹的布却干净，甚至带着点生疏的笨拙，像老家娘亲的手艺。
有人想起老家那些田产被兼并、在土里刨食却总也喂不饱一张嘴的乡亲父老。
对身后袍泽冷漠甚至恶意的恨，对这世道吃人不吐骨头的不公之怒。
猛地撞在一起，轰然炸开！
他们掉转枪头，红着眼眶，用尽生平力气嘶吼：
“迎义军！分田地！除不公！”
“迎义军！分田地！除不公！”
“迎义军！分田地！除不公！”
这在营啸的深渊里，成了催命的符咒。
身边的同伴突然倒戈，黑暗中人影幢幢，到处是义军的呐喊，恐惧如瘟疫般席卷。
宋军自相践踏，刀剑向袍泽挥去，大营彻底崩溃。
电光猛地一掣，把天地刷成惨白。
世界在那一瞬失了声，只留在定格的画面：
一个头发花白的老汉，把家里卸下的门板扛着当盾，门板上“福”字的红漆还没褪尽。
他另一只手挥着那把刃口磨薄了又磨，割过稻也割过荒草，木柄被他手心汗渍