主教站在虫尸山脉上，看着身边的炮火轰鸣，看着天上不断爆裂的虫泥感觉自己现在就像是——赫克托尔。
但是自己却不知道未来是什么？
查拉特知晓，在这一个注定就是悲剧的故事里，自己从未为此感到犹豫或动摇。
他真的从未犹豫过，半分都没有。
从四百年前那个彻底改写了他整个人生、也改写了整片天地走向的决定性瞬间开始——让更多的人活下去。
他就再也没有过一丝一毫的迟疑，没有过一秒钟的退缩，没有过一次想要放弃的念头。
那时候他还很年轻，眉眼间还带着少年人独有的青涩与柔软。
还没有被岁月磨出棱角，还没有被残酷的现实压弯脊梁。
那时候他还相信很多很多事情——相信正义终会降临，相信努力就有回报，相信真心能换来真心，相信黑暗总会过去。
那时候他还有她，那个占据了他全部心脏、照亮了他整段灰暗人生的女孩。
而现在，四百年漫长到足以让沧海化作桑田、让星辰改换位置的岁月过去了。
她早已不在人世，连一丝痕迹都没能留下，年轻的模样与心境也早已被时光磨得面目全非。
时间如同冰川将绵延的群岩磨碎。
那些曾经坚定不移相信的事情，也大多在冰冷残酷的现实里被撕碎、被推翻、被遗忘，变得一文不值。
但有一件事，从始至终从来没有变过，像刻进骨髓深处的烙印，像融入灵魂血脉的执念，死死扎根在他心底——让更多的人活下去。
他站在那栋被虫群的高温、战斗的余波烤得发烫的楼顶上。
滚烫的楼板隔着鞋底都能传来清晰的灼人温度，烫得他脚底微微发麻。
一阵阵热意顺着脚掌往上窜，他却浑然不觉，只是缓缓低下头，安静地看了看自己新生的双手。
那双手还在不受控制地微微颤抖，不是因为害怕，不是因为恐惧。
更不是因为面对无边虫潮的怯懦，是那种刚长出来的神经还没完全适应身体、还在和血肉慢慢磨合的奇异感觉。
耳膜重新生长出来，眼角膜重新补全，内脏不断的自愈，骨骼裂纹飞速的愈合。
细微又清晰的麻痒感顺着指尖一点点蔓延到整条手臂。
刚刚，原初展开的范围性伤害毁坏了一条手臂，但是现在已经生长出来了。
让他忍不住轻轻活动了一下手指，握拳，再松开，再握拳，再松开，一遍又一遍。
反复感受着这双新生肢体真实存在的触感。
新生的皮肤格外敏感，细腻得如同初生的婴儿，能清晰感觉到空气的每一丝流动。
风拂过指尖的轻柔触感，能感觉到风中夹着的那些细小到几乎看不见的灰烬粒子。
那些灰烬是虫子的残骸，是被炸毁的建筑碎片，是那些在战火中被烧成灰的一切生命与事物。
它们轻飘飘地落在他的手上，落在那细腻又脆弱的新生皮肤上，有点痒，有点刺。
细微的触感格外分明，像是无数细小的针尖轻轻扎着皮肤。
他能看清每一粒灰烬的样子，有的像是一小片焦黑的虫子翅膀，薄得像纸，轻轻一碰就会碎成更细小的粉末。
有的像是一粒被彻底烧成炭的碎肉，黑乎乎的，还带着一点挥之不去的焦糊味道，刺鼻又难闻。
有的干脆就是一团分辨不出是什么的黑色粉末，在微弱的天光下泛着诡异的暗光，暗沉又冰冷。
他轻轻吹了口气，温和又缓慢的气流从唇边散开，那些灰烬就被轻而易举地吹散了。
在空中飘了一会儿，打着旋儿，慢悠悠地落向更远的地方，落在那片被鲜血浸透、被战火焚毁的废墟之上，与满地的狼藉融为一体。
那些灰烬缓缓飘落的时候，他抬眼望向远方，能清晰看到远处那些还在熊熊燃烧的建筑。
火光冲天，黑烟滚滚，能听到风中传来的隐约的惨叫声、爆炸声、虫群刺耳的嗡鸣声。
那些声音交织在一起，汇成了一曲绝望又惨烈的末世悲歌，每一个音符都扎进人心底。
世间的人对于生存一无所知。
他们浑浑噩噩地活着，机械地度日，却从来不知道什么才是真正的活着。
他们机械地呼吸，却从来不去思考为什么呼吸，为什么要在这残酷到极致的世间苦苦挣扎。
他们日复一日地吃饭，睡觉，工作，结婚，生子，老去，死亡，然后悄无声息地被世界彻底遗忘。
像从未来过这个世界一样。
他们以为这样日复一日的重复，就是生存，就是人生。
可在查拉特眼里，那根本不是生存，仅仅只是存在，是毫无意义、毫无方向、毫无灵魂的存在。
真正的生存，是清楚知道自己为什么活着，是明确知道自己愿意为什么而死