手指捏出铜管里的丝绢，缓缓展开。

    上面只有三行极细的字，却字字惊心：“广陵李氏盐引存根，永昌三年起，共虚报漕损四万一千七百引”。

    “轰！”

    李长老再也支撑不住，拐杖脱手坠地，竟然从内部崩裂开来。

    杖芯里滚出了七枚铜钱。

    钱文皆为“癸卯”，但翻到背面，却空无一字，唯有中心嵌着一点磷铜箔，在昏暗的暮色中，透着幽幽的、不详的绿光。

    卫渊盯着那抹绿光，眼底的深邃比夜色更浓。

    这些铜钱的样式，他以前在书房的《齐域风物志》残卷里见过，那不是官铸，也不是私库。

    那是山间那些不敬皇权、唯尊“真神”的家伙们常用的供养钱。

    江南的盐，比他预想的还要苦涩。

    这水面下涌动的，不仅是银子和官帽子，还有那些藏在佛龛和道观背后的影。

    他收起丝绢，朝不远处阴影里的一个身影招了招手。

    “赵先生，有些事，得你来拿个主意了。”

    卫渊踩着地砖缝隙里尚未干透的碱液，头也不回地走向府衙。

    身后，盐仓的余火未尽，仿佛在这南北朝的乱世里，又点燃了一支谁也吹不灭的引信。