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刘东浑身一僵，立刻回头。
只见刚才还如同铁铸般稳固的老人，此刻佝偻的身体蜷缩起来，剧烈地颤抖。
那支莫辛-纳甘步枪的枪口早已垂向地面，被他一只手勉强拄着，才没有脱手倒下。而另一只手则死死地抠住自己左胸口的衣服，他的脸色在黯淡的月光下呈现一种骇人的青灰色，额头瞬间布满了豆大的冷汗。
老人张大了嘴，发出“嗬……嗬……”的抽气声，每一次吸气都伴随着胸腔尖锐的哮鸣音，仿佛破旧的风箱在拼命拉扯。
他艰难地转向门卫室的方向。
“药……”
他几乎是用尽全身力气，从痉挛的气管里挤出几个破碎的音节，“门卫……桌上……药……”
每一个字都伴随着一次剧烈而无力的呛咳，他的肩膀耸动着，要不是有枪拄着，他整个人就要瘫倒。
刘东没有任何犹豫，甚至没有去思考这是否是一个陷阱——那濒临窒息的痛苦太过真实，绝非能够伪装。
他朝着门卫狂奔而去。
他不是逃跑，也没有去趁机夺取武器或反制杀掉对方，而是真的去取药。
刘东的速度很快，一百多米的距离转瞬即至。门卫室的门虚掩着，他猛地撞开，刺鼻的烟草和陈旧木料的气味扑面而来。
房间狭小简陋。一张磨损严重的木桌紧靠窗户，上面散乱着几个空罐头、半瓶伏特加、一叠泛黄的旧报纸。
桌子上有一个棕色的药瓶，旁边还放着一个便携式的喷雾吸入器。
他一把抓过药瓶和吸入器，药瓶上的俄文标签早已模糊，但那吸入器的形状他认得——是缓解急性哮喘的药物。没有半分迟疑，他转身就向外冲。
返回的速度也很快。心脏在胸腔里狂跳，并非因为恐惧，而是因为一种奇特的紧迫感——一种超越了敌我、在生死面前最原始的驱动。
老人已经无法站立，背靠墙壁滑坐在地上。那只老莫辛-纳甘歪倒在他脚边。他一只手仍然死死揪着胸前的衣服，他的头仰靠着墙壁，嘴巴张开，脸色由青灰转向可怕的紫绀。
“药！”
刘东冲到近前，单膝跪地，快速拧开药瓶。但瓶盖的设计有些特别，他急切之下竟没能立刻打开。
老人浑浊而痛苦的目光死死盯着他手中的药瓶，那眼神里有濒死的绝望，也有一丝近乎本能的、对生存的渴望。
“嗬……喷……”
老人从牙缝里挤出模糊的音节，艰难地抬手颤抖着指向那个吸入器。
刘东立刻会意，扔掉药瓶，拿起吸入器。他快速摇晃了几下，将吸入器的喷口对准老人大张的嘴。
“吸气！”
刘东低喝，同时用力按下药剂。
“嗤——” 细微的喷雾声响起。
老人用尽最后一点残存的意识，配合着猛地吸了一口气。药剂随着气流冲入他痉挛的气道。
一秒，两秒……
时间仿佛凝固。老人身体依然僵硬，窒息的痛苦似乎并未立刻缓解。
刘东的心沉了下去。难道剂量不够？还是已经太迟？
就在他准备按下第二次的时候——
“咳！咳咳！嗬——嗬——” 老人猛地爆发出一阵剧烈的、撕心裂肺的咳嗽，整个身体都随之弓起。紧接着，一阵拉风箱般粗重的吸气声响起。
“呼……呼……”
老人紫绀的脸色开始以肉眼可见的速度褪去，虽然依旧苍白如纸，但那份死气正在消散。
他大口大口贪婪地呼吸着空气，胸口剧烈的起伏慢慢变得平稳了一些。他靠在墙上，闭上眼睛，全身脱力般松垮下来，只有眼皮还在微微颤动，额头上全是冷汗。
过了足足有一分钟，他才重新睁开眼。那双灰蓝色的眼睛里被疲惫和一种极其复杂的情绪所取代。
他看了看依旧单膝跪在自己身旁、手里还捏着吸入器的刘东，又看了看地上那支跟随了他半个世纪的老枪。
夜风吹过空地，卷起几片枯叶。远处，门卫室的灯光孤零零地亮着，像黑暗中唯一温暖而脆弱的存在。
老人缓缓抬起仍然有些颤抖的手指了指呼吸器。
“……再给我一次。” 停顿了一下，他又补充了两个字，用的是发音有些生硬、却足够明确的华语：
“谢谢。”
老人又深深吸了几口气，那拉风箱般的声音渐渐平复，变成一种粗重但规律的喘息。他靠在墙壁上，灰蓝色的眼睛望着虚无的夜空，又缓缓聚焦在刘东身上。
“老毛病了……”
他终于再次开口，声音嘶哑，带着一丝虚弱，以及一些无奈。
“还是在你们东北……1945年的冬天，太冷了，冷到肺里结了冰。撤退的时候落下的病根。