把他的青衫吹得飘起来，声音沉了些：“刘云，景炎元年（1276年）的虔州，难啊——元军在吉州囤了兵，李恒随时可能南下；北边的临安破了，恭帝被掳到大都，朝廷没人了；南边的广州也快守不住了，元军从海路来，咱们现在孤立无援。”他攥紧手里的捐粮文书，指节都泛了白，“我一个文官，本不懂领兵，可看着元军杀百姓、烧粮仓，我不能不站出来。我的武器是笔墨，写檄文召义军，写诗文聚人心；你的武器是这把客家刀，护着百姓，护着这宋城。咱们一起，把抗元的路走下去，哪怕走一天，也是走。”

    风从赣江吹过来，带着江水的咸腥，也带着东市货郎的吆喝声：“客家酿豆腐哟——刚蒸好的，热乎着呢！”我攥紧手里的客家刀，刀身的回纹硌着掌心，领口的“刘”字贴着皮肤，忽然觉得，或许在这个陌生的时代，我真的能替“刘云”，替那个战死的爹，守住点什么。