乔尔迅速下车，绕到驾驶座这边，拉开车门。浓烈的血腥味扑面而来。李也从副驾下车，帮忙将米萨小心地搀扶下来。米萨几乎无法自己站立，他的体重大部分倚靠在李和乔尔身上。他们将他扶到车头前相对干燥平整的草地上，让他背靠着一棵粗大的橡树树干坐下。
洁西也跌跌撞撞地下了车，跪坐在米萨身边，看着那不断从指缝和衣服下涌出的鲜血，眼泪无声地滚落。“不……米萨……不……”
李跪下来，用颤抖的手小心翼翼地掀开米萨紧紧按住的夹克和里面的衣物。伤口在左胸下方，不是简单的擦伤。子弹入口是一个狰狞的、边缘烧灼的小洞，但可怕的不是这里，而是后背对应位置……没有出口。子弹留在了体内，可能击穿了什么，内脏在出血。鲜血不是涌出，而是汩汩地、不可抑制地流淌出来，很快浸透了他身下的枯草和泥土。
李的心沉到了谷底。没有医疗条件，没有手术可能，甚至连像样的止血包扎都做不到。她从车里抓出急救包，拿出所有的止血纱布，徒劳地试图压住伤口，但厚厚的纱布几乎瞬间就被浸透、染红。
米萨的脸色在月光和车灯余光下，呈现出一种蜡黄的灰败。他的眼神有些涣散，但依然努力地聚焦，依次看过李、乔尔，最后落在哭泣的洁西脸上。他张了张嘴，想说什么，却先咳出了一大口鲜血。
“别说话，米萨，保存体力……”李的声音哽咽了，她知道自己说的是毫无意义的废话。
米萨艰难地摇了摇头，用沾满自己鲜血的手，极其缓慢地、指了指SUV的方向，又指了指西边——华盛顿的大致方向。他的嘴唇翕动，声音微弱得几乎听不见：“……去……小心……收音机……”
乔尔明白了，他跑回车里，拧开了车载收音机的开关。一阵嘈杂的电流声后，一阵断断续续、信号微弱的音乐声飘了出来。不是新闻，不是演讲，是一首舒缓中带着无尽苍凉和孤独感的民谣。悠扬的吉他前奏，一个沙哑的男声轻轻吟唱着：
“I could look bay life a through…
（我可以回首我的一生，看穿所有）
but I dont want to…
（但我不想…）
Ill turn it loose…
（我会放手…）
Let the breakers roar…
（让碎浪咆哮吧…）”
是《breakers Roar》。歌声在寂静的、火光摇曳的树林边回荡，与这残酷的现实形成一种撕裂般的对照。
米萨听着音乐，脸上痛苦紧绷的线条似乎稍稍舒展了一些。他的目光越过众人的头顶，望向树林缝隙间那片被远处不知名火光映成暗红色的夜空。那火光可能是又一个燃烧的城镇，也可能是天际最后的晚霞余烬。
他又看向洁西，用尽力气，极其轻微地动了动手指，像是想拍拍她的手，却抬不起来。洁西连忙握住他冰冷、沾血的手，紧紧攥住。
“……孩子……”米萨的声音如同风中游丝，每一个字都耗费着他最后的生命，“……拍下去……别忘了……我们……为什么……”
他的声音越来越低，最后几个字几乎湮没在收音机的音乐和夜风里。他的眼睛慢慢失去了焦距，瞳孔逐渐放大，倒映着树林上方摇曳的火光、漆黑的树影，以及李、乔尔、洁西悲痛欲绝的脸。
握着洁西的手，力道松了。
呼吸，停了。
只有收音机里，那首《breakers Roar》还在不知疲倦地、孤独地循环播放着，男声沙哑地唱着：
“And Ill be alright…
（我会没事的…）
with the breakers r…
（伴着碎浪的咆哮…）
Ill be alright…
（我会没事的…）”
洁西终于爆发出一声压抑到极致的、如同受伤幼兽般的哀鸣，扑在米萨逐渐失去温度的胸膛上，肩膀剧烈耸动，却哭不出声音。乔尔颓然跪倒在地，双手插进头发里，发出痛苦的叹息。李僵直地跪在那里，看着米萨安详却又带着无尽遗憾闭上的双眼，看着这个沉默、可靠、在最后时刻用生命为他们撞开一条生路的黑人大叔，感觉全身的力气都被抽空了。
夜风吹过树林，松涛阵阵，如同远处的潮声。火光在天边默默燃烧。音乐在血腥味弥漫的空气中流淌。
又一个灵魂，在这片破碎的土地上，悄无声息地熄灭了。没有壮烈的宣言，没有宏大的背景。只为了几个他可能并不完全理解、却选择用生命去保护的记者，为了一个简单的“去”和“小心”，为了在生命的最后，能听一首或许能带来片刻宁静的歌。
李抬起头，望向黑暗