秀包一边在泥泞中艰难地辨识着记忆中斥候描述的方向，一边在心中冷静地复盘，也像是在对身后那些同样在黑暗与泥泞中奋力前行的同袍无声地诉说。
他知道，金应瑞不是庸才。数百年前，唐时李药师雪夜奔袭，生擒颉利可汗，已成兵家传奇，也成了后世所有将领在恶劣天候下必须警惕的教训。今夜这般暴雨，理论上，正该是守军加倍警惕、外松内紧之时。任何一个合格的将领都会想到敌人可能借此掩护偷袭。
但，理论是理论，现实是现实。
人，是会疲惫，会痛苦，会心存侥幸的血肉之躯。秀包自己此刻就能感受到刺骨的寒冷正透过湿透的衣物和皮肤，一点点侵蚀体温。他能想象，正光山上那些朝鲜守军，此刻多半也蜷缩在能够找到的任何避雨处——岩石下、临时搭建的简陋窝棚里，或者稍微背风的山凹。他们或许还守着岗位，但绝不可能如晴天白日那般，瞪大眼睛巡视着每一寸山林。他们的耳朵，恐怕也早已被这永不停歇的暴雨轰鸣折磨得迟钝。更致命的是，在这没有抗生素、医疗条件简陋的时代，淋一场透心凉的暴雨，染上伤寒（泛指风寒重症）的几率极高。一旦病倒，非战斗减员将极为惨重。金应瑞再如何治军严整，也必须权衡“被偷袭的风险”与“让大量士兵淋雨患病、甚至倒毙的风险”。在僵持月余、守军同样疲惫的情况下，后者的威胁，或许比前者更加迫在眉睫，也更加难以承受。将领可以下令加强警戒，但身体的寒冷、疾病的恐惧、以及“这种鬼天气，倭贼怎么敢来”的普遍心理，会像这雨水一样，无声地侵蚀掉命令的效力。
他们这支沉默的队伍，赌的就是这一点人性与现实的缝隙。
行进极其缓慢，与其说是走，不如说是在泥浆与黑暗中的摸索与挣扎。队伍保持着奇异的静默，只有雨声、泥泞的脚步声和偶尔被压抑的粗重呼吸。没有人说话，甚至连眼神交流都做不到，全凭出发前反复强调的路线记忆、前面同伴模糊的背影，以及一种在绝境中磨炼出的默契在维持着队形。
不知过了多久，前方探路的、最为敏捷的一名部下忽然停住，抬起手，做了一个极其细微的手势。所有人都瞬间凝固，如同泥塑。秀包轻轻按住腰间刀柄，一点点挪过去。
借着又一次短暂照亮天地的闪电，他看到了。
那是一个坍塌的陷阱。或者说，曾经是陷阱。就在他们预定路线侧方不远的一处斜坡上，一个约莫半人深的坑洞边缘，泥土正被雨水冲刷得不断流失、垮塌。坑底隐约可见几根被冲得东倒西歪的、削尖的木桩，斜指着空洞的黑暗。用来伪装的枝叶和浮土早已被冲散，坑洞边缘的塌陷还在继续，浑浊的泥水顺着缺口汩汩流入，将它变成一个正在被自然力量抹去的、可笑的伤口。没有覆盖，没有伪装，甚至没有一个守卫在旁边、发现陷阱失效后前来示警或修复的哨兵。
只有雨，无情地冲刷着这失败的人造物，将它变回最原始的泥泞的一部分。
秀包的目光从那垮塌的陷阱上移开，投向更前方深不见底、唯有雨声咆哮的黑暗。他知道，这只是一个开始，一个微不足道的证据，证明他的判断，证明这场豪赌，至少在天时与地利上，已经悄然偏向了他们这一边。
他无声地挥了挥手，沾满泥浆的、光裸的小腿再次发力，从冰冷的泥潭中拔出，向前迈去。三百个黑色的身影，如同三百滴固执的墨水，继续向着正光山那沉睡的、或许并不如想象中警觉的漆黑轮廓，缓缓渗透而去。
雨，非但没有停歇，反而愈发狂暴，仿佛天河决堤，要将整个龙仁山彻底冲垮、揉碎，再碾入泥泞。小早川秀包感觉自己的每一次呼吸，都像在吞咽冰冷的、掺了砂砾的水。肺叶火辣辣地疼，吸进去的却只有湿冷。脚下的“路”——如果还能称之为路的话——已完全变成一片黏稠的、深不见底的泥沼。每一次抬脚，都需要与那股强大的、来自大地深处的吸力对抗，泥浆没过小腿肚是常事，有时甚至能吞到膝盖。冰冷的烂泥从趾缝间挤出，粗糙的砂石摩擦着皮肤，每一次拔脚，都伴随着“噗嗤”的、令人牙酸又绝望的声响，以及体力的飞速流逝。阵笠早已不是遮蔽，而是压在头顶的、不断将冰冷水流灌入颈项的负担；蓑衣浸透了水，沉得像一副铁甲，紧紧裹附着身体，将寒意一丝不剩地传递进来。
肌肉在哀嚎，关节在**，寒冷如同无数细针，穿透皮肤，扎进骨髓。秀包甚至能感到热量正从四肢末端迅速流失，手指和脚趾渐渐麻木。他原本预计会在途中遭遇那些该死的、曾让毛利军头破血流的逆茂木（削尖的竹木）阵，甚至已在心里预演了如何在泥泞中悄无声息地将其一一拔除。然而，一路行来，预想