来，形成一阵阵微弱的回声。

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    佟国璋坐在主位上，手里捏着酒杯，杯里的酒已经凉了，他没有喝，只是捏着，像捏着一件不知道该放在哪里的东西。

    他的目光落在桌面上，落在那片被酒液洇湿的桌布上，落在那些横七竖八的筷子和碗碟上，落在那些半空的酒杯和半凉的菜上。他的目光空洞而涣散，像一台焦距没调好的相机，看什么都模糊。

    他的脑海里反复回放着刚才的一幕——沈志远站在门口，月光照在他的背上，他说“舅舅，保重”，然后走进夜色里，消失在黑暗中。那句话像一根刺，扎在佟国璋的心上，不疼，但痒，痒得他坐立不安，痒得他想伸手去挠，但挠不到，因为那根刺在心里，不在皮上。

    他想起沈志远小时候的样子。

    那是十五年前，沈志远才七八岁，瘦得像一根豆芽菜，跟着他母亲——佟国璋的妹妹——来哈尔滨投亲。

    他妹妹嫁了一个穷书生，生了一个儿子，书生得了痨病死了，留下孤儿寡母，日子过不下去了，只好来投奔哥哥。

    佟国璋那时候生意刚起步，手头也不宽裕，但看在妹妹的份上，收留了他们母子俩，让妹妹在家里帮忙做针线活，让沈志远在铺子里当学徒。

    沈志远不爱说话，但爱看书，整天抱着一本《三字经》蹲在角落里念，念得摇头晃脑，像个小老头。

    佟国璋有时候路过，看他一眼，心里想：这小子，跟他爹一样，是个书呆子，将来没什么出息。

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