息的锅。

    锅静静地悬浮着。

    仿佛在等待他们的决定。

    也仿佛在等待自己成为汤的一部分。

    远处。

    那个灰色的身影。

    那个唯一的食客。

    他那由秩序与混乱交织而成的手指。

    轻轻地。

    敲了敲那张看不见的桌子。

    咚。

    一声轻响。

    像心跳。

    像钟声。

    像一句从未说出口的问候。

    像是在催促。

    也像是在警告。

    “上菜。”

    “快点。”