它的存在，像一块刚刚用泉水洗过的，干净的，棉布。
纯粹，温和，没有任何杂质。
【这个，交易，你，觉得，怎么样？】
它的声音，在洁白到无限的厨房里回响，清晰得如同瓷器相碰。
王雪的影子，已经从“给大佬递刀叉的服务生”，变成了一个“正在疯狂计算得失的会计小人”。
她头顶的像素算盘，打得火星四溅。
“赚了啊！血赚啊懒鬼！人家把整个店都赔给你了！这可是米其林负一百星的顶级餐厅啊！吃了它咱们就能在这里当老板了！以后想吃什么就吃什么！”
躲在顾凡身后的伊莉雅，探出了半个小脑袋。
她那双黑洞般的眼睛里，一半是对于“厨师”的，源自本能的恐惧，另一半，则是对“把餐厅做成菜”这件事，无法抑制的，狂热的好奇。
爸爸的菜单没了。
餐厅也要被吃掉了。
这个新来的玩具，真的，好会玩！
然而，面对这份，足以让任何概念体都为之疯狂的，馈赠。
顾凡，只是，懒洋洋地，抬了抬眼皮。
他，打量了一下那个，燃烧着白色火焰的，古朴灶台。
又，看了一眼，那个，由纯粹“洁净”概念构成的，无限厨房。
然后，他，问出了，一个，最煞风景的，问题。
“管饱吗？”
【……】
厨师那张，发光的脸，微微，顿了一下。
连，灶膛里，那朵，安静的，白色火焰，都，轻轻地，摇曳了一下。
仿佛，被这个问题，问得，有点，不知所措。
王雪的像素小算盘，“啪”的一声，碎了。
她，变成了一个，捂着胸口，仿佛，心肌梗塞的，小人。
“饱？！都给你吃一个餐厅了你还在问管不管饱？！你的肚子是连着一个黑洞吗？！”
【管饱。】
厨师，给出了，肯定的，答复。
它的声音，依旧，平稳。
似乎，对于顾凡这种，清奇的，脑回路，已经，有了，充分的，心理准备。
【从某种意义上，它，比你想象的，要，‘饱’得多。】
厨师，转过身，重新，面向了，那座灶台。
【那么，交易，成立。】
【请，稍等。】
它，没有，再多说一个字。
它，伸出那只，拿着，白瓷筷子的手。
筷子的另一头，轻轻地，探入了，身旁的，虚空。
然后，一拉。
哗啦——
一幅，正在，褪色的，画卷，被它，从，现实的夹层里，抽了出来。
那画卷上，画的，正是，之前那间，老旧的，温馨的，书房。
书桌，台灯，还有那本，已经，变得，空白的，古书。
“这是……”
王雪，认出了，那个场景。
那是，记录官，最后的，栖身之所。
厨师，没有，任何，犹豫。
它，像，处理一张，废弃的，厨房用纸一样，将那幅画卷，随手，一揉。
揉成了一团。
然后，扔进了，灶膛里，那朵，白色的，火焰中。
呼——！
火焰，猛地，窜高了一截！
一股，奇特的，香气，弥漫开来。
那香气，带着，旧书页的，尘埃味，混杂着，一丝，墨水的，苦涩。
还有，一种，“秩序”被，燃烧殆尽后的，解脱感。
【前菜的，调味。】
厨师，平淡地，解说道。
它，再次，伸出筷子。
这一次，筷子，捅进了一片，更加，深邃的，黑暗里。
然后，一搅。
仿佛，在，搅动一锅，浓稠的，沥青。
滋啦——
一片，还在，疯狂，扭曲的，绝对虚无，被它，硬生生地，扯了出来！
那片虚无中，还能，隐约看到，无数星辰，破碎的，残影。
和，一张，病态兴奋的，小女孩的，脸。
伊莉雅，猛地，一哆嗦，把头，更深地，埋进了，顾凡的，背后。
她，闻到了，自己，“味道”。
那种，纯粹的，饥饿，与，混乱的，味道。
厨师，看着那团，还在，不安分地，蠕动的，黑暗。
用，白瓷筷子的，另一头，轻轻，一敲。
“咚。”
那团黑暗，瞬间，凝固了。
变成了一块，漆黑的，晶莹剔透的，像，黑曜石一样的，方糖。
厨师，将这块，“方糖”，也，扔进了，火焰里。
滋滋