医馆的人接走，临走时还不忘给身边的难民诊脉，留下几句医嘱。

    李文书一直忙到夕阳西下，名册上记了整整五十六个名字，都是按规矩选出来的——没有一个老弱，没有一个闲人。他合上名册，揉了揉发酸的手腕，抬头望向安置区，那里挤满了没被选中的难民，有的在啃杂粮，有的在低声哭，有的只是坐在地上，望着遴选营的方向，眼神空洞。

    一个士兵走过来，递给他一碗热水：“李文书，今天又拒了不少人吧？”

    李文书接过水，喝了一口，热水下肚，却没暖透心里的凉：“规矩就是规矩，要是破了，万山就完了。”

    夕阳把遴选营的木栅栏影子拉得很长，像一道冰冷的界限，把“能活”和“难活”分开。栅栏内，被选中的人跟着士兵往主城走，脚步轻快；栅栏外，没被选中的人蜷缩在地上，等待明天的杂粮，或者往南的未知路途。

    这就是乱世里的遴选营，没有温情，只有规则；没有圆满，只有取舍。每一个被选中的名字背后，都可能藏着一家人的分离；每一个被拒的身影背后，都可能是一场无声的消亡。而李文书和那些官员，只能握着规矩这把冰冷的尺子，在悲欢离合里，丈量着万山的生存之路——这条路，残酷，却也是唯一能走下去的路。