雪还在落，落在他的白发上，落在锅沿上，落在已经凝固的肉末上。
戏台的锣鼓声从远处飘来，赵世梦的唱腔穿过冰湖的凛冽空气，落进他的耳朵里，却像隔着一层什么。
巴勇走过来，轻轻握住锅沿。
米通没有动。
巴勇又用了点力，把锅从他手里抽出来。
米通的手还保持着端锅的姿势，空空的，悬在半空，过了好几秒才慢慢垂下去。
“米通哥。”
巴勇的声音很轻，轻得像怕惊碎什么。
米通看着他，那双浅咖色的眼睛里什么也没有。
不是平静，是空。
像一间搬空了家具的房子，门窗还开着，风穿过去，什么也带不走。
米通的人生经历里，没有教过他这个情况应该怎么回应。
有人为他做过饭，有人为他挡过刀，有人为他死过。
但没有人这样——这样一群人，用这种方式，拦住他。
巴勇把锅递给保罗，然后蹲下来，把米通的手臂搭上自己的肩膀。
保罗愣了一下，赶紧蹲到另一边，把米通的另一只手臂搭上来。
两个人同时起身，把米通背了起来。
米通没有挣扎。
他就那样趴在巴勇和保罗的背上，看着雪地一寸一寸向后退去，看着那四个孩子跟在后面小跑，看着百里长风抱着粗布包裹站在原地，看着戏台上的水袖还在翻飞。
黄金门的门扉在眼前打开，暖黄的灯光从里面透出来，在雪地上铺开一条温暖的路。
米通眨了眨眼。
那光太亮了，亮得他有些不习惯。
黄金门的厨房很大。
灶台上燃着七八个火眼，铁锅坐在火上，滋滋作响。
热气蒸腾起来，在房梁上凝成细密的水珠，又滴落下来，落在灶台边的地上，洇开一小片湿痕。
珍珠明玉站在最大的那口锅前。
她系着围裙，袖子挽到手肘，露出两截白生生的小臂。
锅铲在她手里像活的一样，翻、炒、颠、抖，每一铲都恰到好处。
肉末在热油里滋滋作响，颜色从灰白变成金黄，香气一层一层地炸开——先是蒜香，然后是鱼露的咸鲜，最后是打抛叶独有的辛辣与薄荷气息。
“老婆，你慢点。”
她的丈夫珍珠玛吉站在旁边，递调料、递配菜、递干净碗碟，动作娴熟得像做过千百遍。
灶台另一边，两个小小的身影蹲在地上，脑袋凑在一起，不知道在忙什么。
米通被巴勇和保罗放在厨房角落的矮凳上，就像放一件易碎的瓷器。他坐在那里，看着眼前的一切，眼神还是有些木。
然后他看见了那两口锅。
它们就放在灶台边的案板上，锅里的饭已经被盛了出来，分成两大盆。
颜色和他炒出来的完全不一样——不是那种灰褐色的、油脂凝固的冷饭，而是金黄的、松散的、每一粒米都裹着肉末和打抛叶碎的热饭。
野菜叶子不见了。
一片也没有。
“好香啊——”
一个奶声奶气的声音从门口传来。
狮心不知什么时候溜了进来，踮着脚尖趴在灶台边，小鼻子一抽一抽的，口水都快流下来了。
“狮心想吃！”
她伸手就要去够那盆饭。
一只小手从旁边伸过来，稳稳地拽住她的后领。
“不行。”
顾千钧面无表情地把她拖回来，动作熟练得像做过一百遍。
“为什么不行！”
狮心挣扎着，小短腿在空中乱蹬。
“饭还没做好。”
顾千钧把她按回地上，声音还是平平的，“做好了才能吃。”
“可是——”
“没有可是。”
狮心瘪着嘴，眼眶已经开始泛红。
就在这时，一只大手落下来，轻轻拍了拍她的脑袋。
“千钧说得对。”
百里长风不知什么时候走了过来，蹲下来和狮平视。他的脸上还带着狂奔后的红晕，但语气难得的温柔：“
饭都没做好，怎么能吃？
长风师父我跑了那么远的路去拿打抛叶，都还没吃上一口呢。”
狮心看着他，眨了眨眼。
“长风师父也没吃？”
“没吃。”
“那师父饿不饿？”
“饿。”
“那师父想不想吃？”
“想。”
“那为什么不吃？”
百里长风被噎住了。
他张了张嘴，又张了张嘴，最后只能苦笑：“因为饭是给大家做的，不是给一个人做的。
狮心乖，再等一会儿，等饭做好了，长风师父