地刻着，风把他的头发吹起来，眼里闪着光。

    他想起屈原最后说的话——“把光写下来，刻下来”。

    那天晚上，青林没睡。他把《离骚》从头到尾抄了一遍，用的是最笨的钢笔，写在最普通的稿纸上。抄到“怨灵修之浩荡兮，终不察夫民心”时，眼泪还是掉了下来，砸在纸上，晕开了墨迹。

    他突然明白，有些文字不是墨水写的，是血，是泪，是不肯低头的骨头。屈原把自己活成了一首诗，一首悲怆却滚烫的诗，就算过了两千多年，读起来还是能让人心里发颤。

    后来，青林去了趟汨罗江。

    江水还是那么流，岸边的芦苇还是那么长。有个老爷爷在江边卖粽子，青林买了一个，剥开叶子，咬了一口，糯米的香甜里，好像混着点说不清的味道，有点像眼泪，有点像风骨。

    他站在江边，望着滔滔江水，仿佛又看到那个穿着长袍的人，在江滩上刻字，风把他的声音送过来：“就算全世界都黑了，也得留着心里那点光……”

    青林对着江水，轻轻说了句：“您看，后来人看到了，您的光，一直亮着呢。”

    江风掠过水面，带着一声悠长的叹息，像是谁在回应。

    hai