琴弦。声音清了一点，力度也好控制。

    他再试一遍。

    这次节奏更接近原版。

    “第三个和第五个之间差点意思。”他说，“还是太快了。”

    他闭眼回想自己第一次弹出那段旋律时的感觉。那时候手还没烂，动作也不熟练，反而有一种愣头青的冲劲。现在的谱子太讲究，少了点味道。

    “这样。”他说，“你把‘顿’改成‘喘口气’，把‘推’改成‘憋着火’。”

    娜娜更新注释。

    陈浩再弹。

    这一遍，他边弹边念：“起——走——喘口气——憋着火——接住——拉长——收。”

    六个音连贯下来，尾音缓缓落下。屋里安静了几秒。

    他睁开眼。

    “成了。”他说。

    娜娜掌心浮现文字：本次演奏与原始创意匹配度达91%，建议作为基础版本存档。

    “存。”陈浩说，“以后谁想学，就照这个来。”

    他把谱子摊在桌上，用一块小石头压住边角。纸上的字迹歪斜，数字涂改过两次，注释全是口语，看起来根本不像是正经乐谱。

    但他看得认真。

    “你说……这算不算创作？”他问。

    娜娜没回答。

    他也不需要回答。

    他拿起记号笔，在谱子最上方写下三个大字：《基地之歌》。

    下面又补了一行小字：作者 陈浩 娜娜。

    写完他笑了一声。

    “咱俩也算搞艺术的了。”

    他把吉他放在腿上，又弹了一遍。这次没看谱，全凭记忆。六个音依次响起，节奏自然，尾音拖得刚好。

    弹完，他哼了一遍，再弹一遍。

    第三遍时，手指越来越热，包着布的两根指头发胀，露出来的两根刺痛不断。

    但他没停。

    第四遍，第五遍。

    到第六遍，他已经能一边弹一边抬头看娜娜。

    “你觉得怎么样？”他问。

    娜娜镜头微动，掌心浮现文字：演奏稳定性提升，疼痛反馈强度未降低，建议评估是否继续。

    “当然继续。”他说，“这才刚开始。”

    他放下吉他，把谱子小心折好，塞进胸口口袋。纸角露在外面，被汗水浸湿了一点。

    他站起身，活动肩膀。

    “明天。”他说，“咱们试试别的音。”

    他走到墙边，把吉他挂回支架。动作轻，生怕碰坏装饰的金属片。那些反光的小块在灯光下闪了一下，像星星眨了眨眼。

    他转身要走，又停下。

    “不对。”他说，“还不完整。”

    他回到桌前，抽出那张谱子，展开。

    拿起笔，在最底下写了一行新注释：

    “此曲献给所有在废墟里捡零件的人。”

    写完，他合上纸，重新塞进口袋。

    “这下。”他说，“才算完。”

    他走出两步，忽然回头。

    “娜娜。”

    “嗯？”

    “你说……如果以后有人听到这个曲子，会不会觉得，这是个活人写的？”

    hai