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林九的敲击声沉稳而悠长，如同古寺的钟鸣，带着一股安抚人心的力量。
他身旁，一个叫李默的年轻士兵，敲击的节奏却快如暴雨前的鼓点，急促、紧张，将他内心的恐惧暴露无遗。
另外两人，一个慢若雪落时的叹息，一个则毫无规律，东一下西一下，像是顽童在胡闹。
诡异的一幕发生了。
那些原本应该在固定刺激下，以精准的环形阵列浮出地面的雷壳，此刻却以一种前所未有的方式响应着他们。
“咚……咚咚……咚……”
随着四人截然不同的敲击，一颗颗雷壳从雪地中缓缓升起，但这一次，它们没有排列成任何可被计算的死亡之环。
有的三三两两聚在一起，有的孤零零地杵在远处，还有的甚至在模仿李默那急促的鼓点，一串串地冒头。
那场面，不再是精准的陷阱，反而像一个笨拙的孩童，在手忙脚乱地模仿着它无法理解的“混乱”。
李默看着脚边一颗缓缓浮起、距离自己不到半米的雷壳，吓得浑身一颤，声音都变了调：“林……林队，我们……真的不用引爆它们吗？”
林九摇了摇头，目光平静地注视着这片曾经吞噬了无数战友的土地，声音轻得仿佛怕惊扰了什么：“杀戮的记忆已经够多了。我们用枪教了它一百年的仇恨，现在，我们要用这个，教它什么是‘安全’。”
碑林中心，陈牧将最后一件武器——他亲手改造、陪伴了他整个军旅生涯的M1911（勃朗宁1911手枪）的枪管——缓缓放入挖好的土坑中。
没有仪式，没有悼词。
他只是默默地填土，将那段冰冷的钢铁，连同它所代表的一个时代，彻底埋葬。
做完这一切，他从怀中取出一台样式古旧的黑色手摇电话机。
他没有连接任何线路，只是将沉甸甸的听筒轻轻放在了埋着枪管的浮土之上，相距不过一寸。
这片碑林，是所有据点的地脉能量中枢，也是那未知存在感知最敏锐的地方。
当晚，夜深人静。
一阵极其轻微的震动从地脉深处传来，几乎无法察觉。
那台老式电话机却像是收到了某种召唤，听筒的挂钩“咔哒”一声，自动弹开。
“滴…滴滴…滴…滴滴滴…”
一段清晰却又毫无逻辑、不成词句的摩斯电码，从听筒里缓缓流出，在寂静的夜色中扩散。
陈牧就坐在不远处，他没有去记录，甚至没有去尝试破译。
他只是静静地听着，像是在聆听一个新生儿的咿呀学语。
许久，他才站起身，对着那空无一人的听筒轻声说了一句：
“等它学会说人话，再来找我。”
深夜的训练场，只剩下赵雷一个人。
月光如水，将他手心里的东西照得雪亮——一把未上交的.45手枪，柯尔特M1911A1（柯尔特M1911A1手枪），他军旅生涯中的第一把配枪。
他盯着那黑洞洞的枪口，良久，良久。
这块钢铁，曾是他身体的延伸，是他安全感的全部来源。
放弃它，就像砍掉自己的一条手臂。
突然，他发出一声压抑的低吼，猛地将手枪倒转，狠狠地插入身旁的泥土中，枪柄在外，枪管深陷。
他像种下一棵树苗一样，用力压实了周围的泥土。
做完这一切，他仿佛被抽干了所有力气。
转身的刹那，他眼角的余光瞥见了远处地平线上，那道直通天际的冰层光柱。
光柱此刻正微微闪烁着，没有固定的规律，却有一种难以言喻的节奏。
一亮，一暗。
一长，两短。
赵雷的瞳孔猛然收缩。
这个节奏……这个波形……他至死也不会忘记！
那是他当年在特警队，亲眼看着自己最好的兄弟在呼吸机上，流尽最后一滴血时的心跳波形！
“噗通”一声，这个铁打的汉子，竟单膝跪倒在地，虎目含泪，对着那遥远的光柱，用尽全身的力气低吼道：
“兄弟……你们听见了吗？我们不是机器！我们还记得你们！”
更北处，极北冰原的核心。
林九盘膝而坐，那根陪伴他多年的“叩地者”被横放在膝上。
他不再使用它，只是让它静静地待在那里，像一个沉默的“见证者”。
时间一分一秒地流逝，周围只有风声。
就在他心如止水之际，毫无征兆地——
“叩。”
一声清脆，却又深邃无比的叩击声，从他身下厚达千米的冰层深处传来！
那声音的力度、角度、频率，甚至连铁尺接触冰面时那微不可察的颤音，都与他多年前，第一次在这片冰原上，敲下“叩地者