每一张铁皮上，都刻着足以让废土枪手疯狂的口诀，它们是“枪语”的基石，是陈牧一手缔造的传奇。
而现在，他亲手将这传奇付之一炬。
“从今天起，枪语队解散。”陈牧的声音不大，却像一把重锤砸在每个人的心口。
他环视着眼前这群废土最顶尖的射手，他们曾是他的影子，是他意志的延伸。
“从今往生，这里改叫‘传火者联盟’。”
人群死寂，唯有火焰燃烧的噼啪声。
“没有师父，没有神枪。”陈牧的声音愈发冰冷，像淬火的钢铁，“只有会修枪的人，和想活下去的人。”
“我不服！”一声怒吼炸响，赵雷猛地将手中的瓦杯摔在地上，碎瓷四溅。
他那只独眼赤红，死死盯着陈牧：“你凭什么毁掉这一切！枪语是我们用命换来的荣耀！”
陈牧没有动怒，只是平静地从脚边一堆废铁里，捡起一把锈蚀得快要散架的M1911残骸，走到赵雷面前，将这坨废铁塞进他手里。
那冰冷粗糙的触感让赵雷浑身一颤。
“你要是还当我是老师，”陈牧的目光穿透了赵雷的愤怒，“就拿着它，去十二号避难所，教一个比你当年更烂的菜鸟。”
十二号避难所，与其说是避难所，不如说是一座收容残兵的垃圾场。
赵雷抵达时，所谓的“菜鸟教官班”已经集合完毕。
他扫了一眼，心沉到了谷底。
断了三根手指的，被酸雨腐蚀了半张脸的，一条腿是劣质机械义肢的……这群人，连举起一把完整的步枪都费劲。
赵雷原想随便找几句废话敷衍了事，混过这段“流放”的日子。
但他的目光，却被角落里一个独臂少年吸引。
那少年看上去不过十五六岁，面黄肌瘦，左臂齐肩而断。
他正用仅存的右手和牙齿，跟一把卡壳的老旧冲锋枪较劲。
他用牙死死咬住拉机柄，脖颈上青筋暴起，用尽全身力气向后一拽。
“咔！”
机件纹丝不动。
少年不服输，啐掉一口带血的唾沫，再次咬住，身体几乎拧成了麻花。
汗水混着血水从他嘴角淌下，滴在满是油污的枪身上。
一次，两次……第三次，当那声清脆的“咔哒”声响起，拉机柄终于被拉开时，少年整个人虚脱般晃了晃，嘴角已是一片血肉模糊。
但他笑了，露出一口被磨得发亮的白牙。
赵雷的呼吸猛地一滞。
他想起了多年前，在靶场上，自己是如何用轻蔑的眼神看着那些连枪都握不稳的新兵，如何将他们的笨拙当成笑料。
那一刻，某种坚硬的东西在他心里悄然碎裂。
他默默走到少年身边，蹲下身。
少年警惕地看着这个独眼龙教官。
赵雷没有说话，只是伸出两根手指，在少年握枪的右手上轻轻比划了一下，调整着他手腕的角度。
“这儿，再低两指。”赵雷的声音沙哑得像生锈的齿轮，“不然，下次你的手没被炸膛的枪炸掉，心先被后坐力震碎了。”
与此同时，百里之外的“枪坟”，林九正经历着一场无声的惊魂。
作为联盟的情报官，他发现了一个诡异的现象：那些被记录在案的“觉醒枪械”，竟像有了生命般，开始主动规避所有可能发生战斗的区域。
他循着踪迹来到这片废弃枪械的埋骨地，眼前的景象让他头皮发麻。
数十把形态各异的残枪，正从泥土和废墟里“爬”出来，聚集在枪坟外围，枪口整齐划一地朝向天空，像一群虔诚的信徒在朝圣。
它们身上的金属光泽在阴沉的天空下忽明忽灭，仿佛在进行某种神秘的呼吸。
林九小心翼翼地靠近。
突然，离他最近的一把老式转轮手枪动了。
它缓缓地、极其人性化地倒转枪口，将黑洞洞的弹膛对准了自己的太阳穴。
那是一个清晰无比的自杀姿态。
林九的心跳漏了一拍，但他没有阻止。
他只是从怀里掏出随身携带的炭笔，在那冰冷的枪身上，一笔一划，写下了两个字——活着。
枪体猛地一震，仿佛被这两个字烫到。
它维持着那个姿态僵持了足足半分钟，最终，缓缓地，带着一种如释重负般的疲惫，将枪口垂了下去。
风声呼啸，碑林最高处，一座通体漆黑的石碑拔地而起。
它没有名字，没有碑文，表面凹凸不平，细看之下，竟是由上百根被焚毁的枪管熔铸而成。
陈牧称它为，“无枪碑”。
他召集了所有愿意留下来的前枪语队教官。
“谁想成为真正的传火者，就在这里守一夜。”陈牧指着那座黑碑，语气不容置疑，“不准带枪