风，从废墟的尽头吹来，卷起铁皮，发出“哗啦……哗啦……”的声响。

    那声音，仿佛千万把曾经哑火的枪，在沉睡的梦中，终于有机会扣动了属于它们的第一下扳机。

    而在地平线的尽头，一个衣衫褴褛的少年，正蹲在沙地上，用一根烧火棍，聚精会神地临摹着那幅刚刚钉上高墙的图纸。

    他的右手被粗糙的布条包裹着，隐隐渗出暗红。

    他一边画，一边用只有自己能听见的声音，反复念叨着图纸上的一句话。

    “毛刺不去，枪必炸膛……毛刺不去，枪必炸膛……”

    突然，他停下了笔，抬头望向陈牧离去的方向，那双因痛苦和仇恨而浑浊的眼睛里，第一次燃起了一簇火光。

    他站起身，扔掉烧火棍，用几乎和陈牧转身时一模一样的语调，轻声，却又无比坚定地说道：

    “我走。”

    同一句话，在同一股风中，卷起了十年的尘灰，也卷起了一场无人能预料的风暴。

    hai