金属锉刀在弹簧片上刮出的细响突然顿住。
他垂在身侧的手指微微蜷缩，骨节抵着大腿外侧的战术带——那是系统"子弹时间"被动触发前的本能反应。
"两短一长，间隔十一秒。"他对着空气复述，声音轻得像吹过枪管的风。
工作台另一侧的林九正用细毛刷清理枪机积碳，闻言手一抖，毛刷"啪"地掉在铁盒里，震得弹壳丁零作响。
"又是那鬼东西？"林九喉结动了动，往窗外瞥了一眼。
月光透过破窗斜切进来，在他脸上划下道阴影，"老城区的人都叫这是'幽灵枪'，说有七个人带着枪去找，最后连骨头渣都没剩。"
陈牧没接话。
他摘下工作手套，指腹按在太阳穴上——系统的扫描模块正以0.1秒为单位分析声波轨迹。
三天前第一次听见时，他以为是晶化人的声波陷阱，可连续三夜的射击频率精准得像机械钟摆，弹壳落地的脆响里混着M1911特有的撞针震颤。
"去拿热成像仪。"他突然说，起身时带翻了半盒螺丝，"今晚看个清楚。"
老城区的电视台塔在两公里外，像根锈迹斑斑的针戳向夜空。
陈牧趴在废弃百货大楼的楼顶，林九缩在他身侧，热成像仪的绿屏映得两人脸色发青。
当第七声枪响划破空气时，陈牧的"鹰眼"技能自动启动——视网膜上浮现出淡蓝色的瞄准线，精准锁定了塔顶那个蜷缩的身影。
是个穿特警残甲的男人。
左眼球位置蒙着块染血的布，右肩的战术背心撕开道口子，露出下面狰狞的抓痕。
他握枪的手稳得反常，每扣动扳机前都会停顿0.3秒，像是在确认什么。
子弹击中对面废弃广告牌的金属支架，火星炸开时，陈牧看见他肩膀在抖——不是因为冷，是在哭。
"不是求救。"陈牧放下望远镜，喉结滚动，"是控诉。"
林九凑过来看："您怎么知道？"
"他在打空枪。"陈牧调出系统日志，三天来记录的108发子弹，弹着点全在同一块锈蚀的钢板上，"那钢板上有弹痕，旧的新的叠了七层。
他在给某个人...或者某群人，刻墓碑。"
月光转了个角度，塔顶的影子突然晃了晃。
男人站起身，M1911垂在身侧，残甲摩擦发出刺啦声。
陈牧的手指在战术带上敲出急促的节奏——那是他思考时的习惯。
"明晚设伏。"他说，"换弹间隙动手。
M1911弹容量七发，他打两短一长用了五发，换弹需要2.7秒。"
林九的瞳孔缩了缩："您怎么知道他换弹时间？"
"因为我也用M1911。"陈牧摸向腰间的枪套，那里躺着他改造过的强化版，"当年在模型店，我拆过三百把这老伙计。"
第二夜的风裹着铁锈味。
陈牧蹲在电视台塔的爬梯上，背紧贴着冰凉的金属，听着头顶传来的枪声。
第五发子弹破空时，他冲林九打了个手势——后者正守在塔底，握着改装过的麻醉弩。
"咔嗒"。
换弹声响起的瞬间，陈牧像条影子般窜上塔顶。
男人刚把新弹匣推进枪身，后颈突然一麻——陈牧的战术笔精准戳中了他的斜方肌。
男人闷哼一声转身，M1911的枪口几乎贴上陈牧的鼻尖。
"你们也是来骗我的？！"他独眼圆睁，声音像生锈的齿轮，"我队友就是信了'枪声指引'，跟着那鬼信号进了晶窟，结果..."他喉结剧烈滚动，"炸成渣的时候，我还在数他们的枪声！"
陈牧没躲。
他反手从战术包里掏出个银色仪器，按下播放键——扬声器里传出段刺耳的杂音，混着若有若无的137.8Hz蜂鸣。
"这是你七天前发出的求救信号。"他说，"晶化人能模仿人类的声音，但模仿不了呼吸频率。
你队友听到的'指引'，其实是它们用你的枪声录的音。"
男人的手指在扳机上抖了抖，枪口缓缓垂了下去。
月光照亮他蒙眼布下的半张脸，那里有道从眉骨划到下颌的疤痕，像条扭曲的蜈蚣。
"赵雷。"他突然说，"前特警狙击手，编号0715。"
陈牧松了口气，伸手去碰他的枪："陈牧，末世前开枪械模型店。
现在...想找人一起活。"
赵雷没松手，却也没反抗。
他盯着陈牧腰间的M1911，声音突然哑了："你这把改了击锤簧？"
"改了，回弹速度快0.2秒。"陈牧笑了，"当年为了参加模型枪比赛，拆过二十把原厂件。"
赵雷的手指终于松开。
他扯下蒙眼布，