按重启键，血红色的文字就像刀刻般浮现在屏幕上：

    “欢迎回来，Echo-1。”

    通风管道里传来细微的金属摩擦声。

    陈牧的M1911已经顶在额侧，准星稳稳锁住声音来源。

    他能听见自己的心跳，一下，两下，混着终端机冷却时的轻响。

    后颈的黑纹还在发烫，这次不是灼痛，倒像某种被唤醒的共鸣，顺着脊椎往头顶窜。

    “Echo-1……”他轻声念出这个代号，舌尖抵着后槽牙。

    手机在裤袋里震动起来，这次的短信只有一个坐标，比之前的更精确，指向避难所更深处。

    陈牧弯腰捡起地上的战术手电，光束扫过墙面时，他突然发现，那些被霉斑覆盖的痕迹，其实是密密麻麻的编号——Echo-1，Echo-2，一直到Echo-7。

    最末的Echo-7旁边，有道新鲜的抓痕，像是指甲刚抠出来的，还沾着淡粉色的皮肉。

    hai