方才那个凉爽又安稳的怀抱。温知夏不知，她们也不知。唯有窗外，那轮清辉皎皎的月亮，静静悬在墨蓝天幕上，照着青瓦，照着松枝，照着道观檐角一枚被风雨磨得温润的铜铃，也照着这方小小斗室里，四颗年轻而未曾设防的心，在同一片夜色下，无声同频。夜渐深，山愈静。虫鸣不知何时停了，连溪声也仿佛屏住了呼吸。整个世界，只剩下此起彼伏、轻缓悠长的呼吸声，在暗处温柔地交织、缠绕，最终融成一片，分不清彼此。这哪里是修行？分明是人间最寻常、也最奢侈的共眠。可偏偏，正是这最寻常的共眠，让某些东西，在无人察觉的幽微之处，悄然松动、萌蘖、伸展出第一片稚嫩的叶脉——不声不响，却已指向不可逆转的春。温知夏在梦里，似乎又回到了小时候。师父牵着他走过长长的石阶，道袍宽袖拂过路旁野菊，他仰头问：“师父，道是什么？”师父没答，只指着远处云海翻涌的山巅：“你看那云，聚了散，散了又聚。道，不在云里，亦不在山顶。它在你每一次抬脚，又落下时，心尖上那一瞬的澄明。”那时他不懂。如今，躺在山间小屋的硬板床上，听着身边三个人均匀的呼吸，感受着窗外清风与月华无声流淌，他忽然就懂了。道不在远，就在此刻。就在这被子的温度里，就在这呼吸的节奏里，就在这明知不该靠近，却仍忍不住为她掖好被角的指尖里。他睡得更深了。而黎明前最浓重的黑暗，正悄然退去。东方天际，已有一线极淡的灰白，正以肉眼不可察的速度，温柔地，一寸寸，洇染开来。