景明轻声说：“告诉武阳，让他把猎枪里的鹿弹，全换成独弹。”“再告诉他，”周景明的目光扫过仪表盘角落，那里贴着一枚小小的、早已褪色的胶布标签，上面是苏秀兰娟秀的字迹：“**平安符——秀兰手制**”，“……让他把那枚平安符，塞进枪管最深处。”雨声如瀑。车子冲下最后一道陡坡，邕州港巨大的龙门吊轮廓，终于刺破雨幕，出现在视野尽头。钢铁骨架在铅灰色天幕下沉默矗立，像一群等待收割的黑色巨兽。周景明松开空调开关，冷风戛然而止。车厢内骤然安静。只有雨点砸在车顶的声响，密集、冰冷、永无休止。他伸手，从副驾手套箱里取出一张折叠整齐的纸。展开，是张泛黄的旧照片：三个穿着迷彩服的年轻人站在雪山脚下，笑容灿烂。照片背面，用钢笔写着日期与名字：** 于哈巴河七号哨所左：陈默 右：周景明 中：武阳**照片右下角，有一小片深褐色污渍。周景明用拇指用力搓了搓，污渍纹丝不动——那是干涸的血，不是墨水，也不是茶渍。他把照片轻轻按在方向盘上，指尖压住陈默的脸。雨刷器又一次刮过玻璃。这一次，刮开的水痕里，映出周景明的眼睛。那里面没有恐惧，没有犹豫，只有一片深不见底的、近乎残酷的平静。就像1984年冬夜，他第一次扣动扳机时，瞄准镜里晃动的靶心。