感激不尽。
庆祝本书第一个盟主!
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空气中悬浮着一种陈旧的天鹅绒味。
混合着已经氧化了半个世纪的尘埃。
偌大的剧院被黑暗填满,唯一名为光的东西,是一束从二楼放映口射出的锥形灰柱。
它像一把并不锋利的手术刀,切开浑浊的空气,将那个名为哈姆雷特的丹麦疯子钉死在银幕上。
胶片转动的声音....
嗒、嗒、嗒、嗒。
大概是这具庞大建筑此刻唯一的心跳声。
迪奥坐在观众席的正中央,那是皇帝的包厢位,他双腿随意地交叠,目光并未聚焦在银幕上,而是落在光束中飞舞的微尘上。
阿尔贝托?法尔科内坐在他左后方两个身位的地方,不是并排,也不是正后,是一个既是‘盟友’又是‘下属’的距离。
“那个头骨。”
迪奥的声音在大厅里激不起回声,“它是真的。我是说,那是真的掘墓人挖出来的头骨。一位波兰钢琴家,他把自己的头骨捐给了这个剧团。”
阿尔贝托推了推那副金丝边眼镜。
镜片上倒映着银幕上幽灵般惨白的火光。
“死了还要被当作道具。这算是某种永生,还是刑罚?”
“这是一个笑话,阿尔贝托。
迪奥收回目光,“那个男人想演哈姆雷特想了一辈子,但他最后只能演那个可怜的头骨”。命运不仅是个糟糕的编剧,还是个恶趣味的三流导演。它给你安排了上台的机会,却剥夺了你说话的台词。”
银幕上,哈姆雷特正举着头骨,念叨着关于虚无的陈词滥调。
“就像这个剧院。”
迪奥的手指指向右侧那一排早已积灰却依然华丽的出口大门,“不管是几十年前还是现在,不管是《佐罗》还是《哈姆雷特》,人们总以为看完戏就能安全回家。”
阿尔贝托顺着他的视线看去。
“这就是这间剧院教给我们的一课:只有死人才能永远留在高潮部分。”
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“父亲总是希望儿子按照剧本演。”阿尔贝托低声道,“但我把剧本烧了,现在我是导演,还是那个举着头骨的人?”
“这取决于你认为现在的哥谭是舞台,还是坟墓。”
迪奥站起身,他看着阿尔贝托。“大多数人以为拿着枪就是拿着权杖。但在这个剧场里,真正的权力不是决定谁死,而是决定谁在‘第三幕’必须退场。”
“就像我父亲?"
“不,你父亲是个好演员,但他入戏太深。他以为法尔科内这个名字是主角的光环,实际上那只是他脖子上的绞索。”迪奥笑了,那笑容很淡,“你看,哈姆雷特最大的错误不是犹豫,而是他在等一个‘合理的时机’去复仇。”
“多么傲慢,他以为时间站在他那边。”
阿尔贝托沉默了片刻。
胶转动的声音似乎变得急促了一些,像是在催促某种结局的到来。
“你说,那些坐在黑暗里的人......”
阿尔贝托指了指空荡荡的后排黑暗,“他们看到了吗?”
“没有观众,阿尔贝托。或者说,坐在黑暗里的东西,正在等着吃掉演员。”
迪奥站起身,整理了一下并没有褶皱的衣领,“当你不再试图向任何人解释你的动机时,你就走出了剧本。至于现在……………”
他停顿了一下,目光投向剧院左侧那扇饰有镀金天使浮雕的小门。
“......我想,我们的‘评论家”来了。”
吱??!
那个声音很轻,但在死寂的剧院里,如同骨骼错位的脆响。
小门被推开了一道缝隙,外面的光线并没有涌入,反倒是一股更为深沉,更为粘稠的黑暗似乎被某种存在带了进来。
一只擦得锃亮的白色皮鞋迈过了门槛。
紧接着,一个身穿纯白西装的身影缓步走入。
那白色在昏暗中显得如此刺眼,既像是葬礼上的百合,又像是某种高放射性的污染物。
他没有发出脚步声,仿佛重力对他而言只是一种可有可无的建议。
他站在光影交错的边缘,那张被面具覆盖的脸庞抬起,正对着舞台中央的光束。
“法尔科托。”
“即便坐在那个位置,他依然像这个在牛津小学读哲学的书呆子。你想他父亲人当看到那一幕,小概会气得从棺材外爬出来再死一次。”
“他以为找了一个是知天低地厚的国王做靠山,就能掩盖他坚强的臭味吗?”
白西装向后逼近了一步,皮鞋碾碎了地毯外陈年的积灰。
法尔科托依然保持着这个姿势。
其实你是剑桥小学,读的理工来..