投在地上。影子边缘，似乎比刚才更清晰了些，线条更锐利，仿佛被最精良的雕刻刀，重新勾勒了一遍轮廓。她忽然想起陈泽十五岁那年，在戛纳领奖台上说的最后一句话。当时翻译耳机出了故障，全场只听清了三个字：“……它醒了。”那时没人懂。现在，她懂了。她弯腰，捡起那片坠落的青铜龙鳞。鳞片冰凉，入手却沉甸甸的，像握着一小块凝固的时间。鳞片背面，用极细的针尖，刻着两个微不可辨的篆字：“旧京”。陈泽伸出手，不是要拿龙鳞，而是轻轻抚过女儿柔软的后颈。那里，一小片新生的绒毛在灯光下泛着淡金色光泽，细看之下，每一根毛尖，都凝着一点极小的、不易察觉的银光。像星辰的碎屑。像龙鳞的倒影。像一场漫长梦境，终于等来了第一个，真正醒着的人。