转过来，盾面朝下，紧紧攥在手中。他的胸膛剧烈起伏，脸上沾着灰烬与血污，可那双眼睛，却亮得惊人，像两簇穿越了所有黑暗、终于抵达黎明的篝火。伊恩朝他，轻轻点了点头。没有言语。但史蒂夫·罗杰斯读懂了。那不是一个神祇对凡人的嘉许。那是一个故事的执笔人，对其中最勇敢、最坚韧、最不肯向黑暗低头的那个角色——致以的、最郑重的敬意。史蒂夫深深吸了一口气，那口气息里，有硝烟，有血腥，有泪水的咸涩，更有泥土深处，新芽破土时，那一丝不可阻挡的、蓬勃的生机。他抬起手，用沾满污迹的拇指，用力擦过盾牌中央那枚五角星——星芒之下，似乎有什么东西，正透过金属，微微发烫。就在此时。远处，城市的废墟边缘，一栋半塌的公寓楼顶，一个穿着沾满油污工装裤的少年，正小心翼翼地扶着一根歪斜的钢筋，探出半个身子。他怀里紧紧抱着一台老旧的、屏幕布满蛛网裂痕的摄像机，镜头正对着天空中那道渐渐淡去的金光，对着悬浮其间的少年，对着那些沉默的、燃烧的、钢铁的、迅疾的侍从……他手抖得厉害，镜头晃动，却始终没有移开。“爸……爸！快看！快看镜头！”少年的声音嘶哑，带着哭腔和一种近乎癫狂的兴奋，对着摄像机另一端，对着那个或许早已在爆炸中失联的父亲，用尽全身力气嘶喊，“我没拍到！我真的拍到了！他不是神！他……他好像……是个NPC？！”摄像机屏幕的裂痕深处，映出少年涕泪横流却闪闪发亮的脸。而那张裂痕交错的屏幕上，金光正温柔地流淌，仿佛在无声回应。伊恩的目光，似乎隔着遥远的距离，落在了那台小小的、布满裂痕的摄像机上。他嘴角，极轻微地向上牵动了一下。不是笑。是……确认。确认这故事，终于，被看见了。确认这世界，重新，拥有了讲述的权利。确认那个被所有人视为背景板、被系统默认为“无意识NPC”的少年——他站在这里，不是作为神，不是作为君王，不是作为救世主。他只是伊恩。一个刚刚，亲手把“故事”还给世界的……讲故事的人。金光，终于彻底消散。夜风拂过，卷起几片焦黑的纸页，上面印着被战火焚毁的报纸头条，墨迹晕染，却依稀可辨几个字：“……纽约……危机……结束？”风，继续吹。吹向更远的地方。吹向尚未被光明照耀的角落。吹向……下一个，等待被书写的名字。