”

    我浑身冰冷，猛地抬头，镜子里，我的倒影正对着我笑。

    可我没有笑。

    那笑容越来越宽，嘴角几乎裂到耳根，而眼睛，漆黑如墨，没有一丝眼白。

    我尖叫着摔碎了镜子。

    碎片散落一地，每一片中，都映出那个“我”在笑，而真正的我，早已泪流满面。

    我终于明白祖母最后的警告。

    “它不是守护者。它是食魂者。”

    它从不伤害林家人——因为它就是林家人的一部分。它寄生在血脉之中，以记忆为食，以梦境为床，以亲人的面容为伪装。每一代林家人，都是它的容器，它的温床，它的祭品。

    而我，是它等了八十年的——最后一餐。

    夜深了。我蜷缩在房间角落，日记摊在膝上。窗外，老槐树的影子爬过窗棂，像一只伸向我的手。

    我听见地底传来轻柔的哼唱，是童谣，是我小时候祖母常唱的那首。

    “月光光，照地堂，林家女儿归故乡……”

    歌声越来越近，仿佛从地底升起，又仿佛，就在我耳边。

    我低头看向自己的手，发现指尖不知何时，已变得漆黑，像被墨水浸透。

    而那本日记的最后一页，原本空白的地方，正缓缓浮现出新的字迹：

    “它说它爱我们。”

    字迹，是我的。