的地板上。四周一片漆黑，只有头顶上方有微弱的光线，像沉在水底仰望水面的月光。
他挣扎着坐起身，后脑勺传来剧烈的疼痛，伸手一摸，黏糊糊的液体沾满了指尖。空气中弥漫着潮湿的泥土味，还有种难以言喻的腥甜，像是生锈的铁和腐烂的花混合在一起。
“有人吗？”张垒的声音在黑暗中扩散开，撞在某种坚硬的物体上反弹回来，带着空洞的回响。他这才意识到自己可能在某种封闭的空间里。
摸索着站起来，指尖触到粗糙的墙壁，触感像是陈年的木板，表面布满裂纹。他顺着墙壁往前走，脚下的地板发出吱呀的**，每一步都像踩在随时会断裂的冰面上。
走了大约十几步，手指突然碰到一个冰冷的金属物件。摸索着辨认，是个门把手。张垒用力一拧，门轴发出刺耳的摩擦声，一道刺眼的光线瞬间涌了进来。
他眯起眼睛适应了好一会儿，才看清眼前的景象。这是条狭长的走廊，两侧的墙壁上挂着无数幅油画，画框都是暗沉的红木材质，边角磨损得厉害。所有画作描绘的都是同一个场景——一座燃烧的哥特式建筑，火焰在画布上扭曲跳跃，仿佛随时会烧出来。
走廊尽头有扇拱形门，门楣上雕刻着复杂的花纹，中央是个和青山病院徽章相同的扭曲符号。张垒注意到，每幅画里的火焰形状都在细微变化，像是某种动态的记录。
他走到最近的一幅画前，画框边缘刻着一行小字：“焚烧日，1943.7.15”。这正是青山病院日历上的日期。画中燃烧的建筑前，隐约能看到几个奔跑的人影，其中一个穿白大褂的背影，和那个缝合脸的医生一模一样。
“原来如此。”张垒喃喃自语，看来这个空间和那座精神病院有着某种联系。他继续往前走，发现每幅画的角落都刻着日期，从1943年7月15日一直延续到1950年3月21日，整整七年。
最后一幅画的日期停留在1950年3月21日，画中的建筑已经化为灰烬，只剩下断壁残垣。灰烬中站着个穿学生制服的少女，背对着观者，手里抱着个黑色的布偶。
张垒的目光刚落在少女身上，走廊里的温度突然骤降。墙壁上的画作开始渗出暗红色的液体，顺着画框滴落，在地板上汇成蜿蜒的小溪。
他听到身后传来布料摩擦的声音，猛地回头，只见最后一幅画里的少女不知何时站在了走廊中央，依旧背对着他，怀里的布偶却转过脸来——那是个用针线缝制的人脸，眼睛的位置缝着两颗黑色的纽扣，正直勾勾地盯着他。
“你不该来这里的。”少女的声音像生锈的铁片在摩擦，明明是稚嫩的声线，却透着令人毛骨悚然的苍老。
张垒后退一步，撞到身后的画框，玻璃碎裂的声音在走廊里回荡。“你是谁？这里到底是什么地方？”
少女缓缓转过身，她的脸被浓密的刘海遮住，只能看到小巧的下巴和苍白的嘴唇。“我是林墨，这里是记忆的墓园。”她抬起手，指向那些渗出液体的画作，“每幅画里都锁着一个不愿离开的灵魂。”
张垒注意到她的手腕上有圈深深的勒痕，像是被绳索长期捆绑留下的印记。“青山病院……那场火灾是怎么回事？”
林墨怀里的布偶突然发出咯咯的笑声，声音尖利得像指甲划过玻璃。“他们想烧掉所有证据，却不知道有些东西是烧不掉的。”她向前走了一步，刘海下隐约露出一只眼睛，瞳孔是浑浊的白色，“就像你，明明已经死了，却还以为自己活着。”
“什么意思？”张垒的心脏猛地一缩。
“你看看这个。”林墨从布偶的口袋里掏出一张泛黄的纸，递了过来。那是张死亡证明，死者姓名一栏写着“张垒”，死亡日期正是他在办公室看到的那个时间——2023年10月17日凌晨三点十七分，死因是“突发性心脏骤停”。
张垒的手指颤抖着抚过纸上的名字，油墨的触感真实得可怕。“不可能……我明明……”
“你在办公室看到的不是幻觉。”林墨的声音低沉下来，“当你盯着那杯茶里的人脸时，你的灵魂就已经脱离身体了。现在的你，和我们一样，都是被困在记忆夹缝里的影子。”
走廊突然剧烈晃动起来，墙壁上的画作开始扭曲变形，画中燃烧的火焰变得真实，灼热的气浪扑面而来。林墨将布偶抱得更紧了：“它来了，我们得赶紧走。”
她拉起张垒的手冲向走廊尽头的拱形门，那只手冰冷得像块寒冰，指甲尖锐得几乎要嵌进他的肉里。身后传来无数凄厉的尖叫，张垒回头望去，只见那些画作里的人影都挣脱了画布的束缚，浑身燃烧着火焰向他们扑来，其中那个缝合脸的医生，正用没有瞳孔的眼睛死死盯着他。
林墨用力推开拱形门，一股浓重的血腥味扑面而来。门后是间手术室，生锈的手术台上躺着个被白布覆盖的人形，墙角的铁架上挂着各种手术刀和锯子，刀刃上的血迹已经发黑。
“这里是青山病院的手术室，”林墨关上门，背靠着门板喘息，“是所有痛苦开始的地方。”
张垒注意到手术台旁边的铁盘里，放着个小小的金属徽章，上面刻着那个扭曲的符号。“那个符号到底是什么意思？”
“那是院长的标志，
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