柳树在十多年的岁月里又粗了一圈，水泥路代替了青石板，但街道的脉络依然熟悉。

    娄振华的脚步越来越快，几乎像个迫不及待归家的孩子。

    终于在一条栽满法国梧桐的巷子尽头，一栋红砖小楼静静伫立在暮色中。

    阳光渐渐西斜，正好洒在二楼的玻璃窗上，折射出温暖的光泽。

    窗台下，新栽的常春藤已经攀上了半面墙。

    娄振华松开女儿的手，一步步走向墨绿色的雕花铁门。

    他的手在空中停顿片刻，终于轻轻落在微凉的铜制门环上。

    ——那上面刻着的海棠花纹，和他记忆中的一模一样。

    “回家了。”娄振华低声喃喃自语，声音融在晚风里。

    像一声叹息，又像一个承诺。

    娄晓娥站在父母身后，看着他们微微佝偻的背影挺直起来。

    仿佛时光在这一刻温柔地倒流。

    她想起柱子哥把钥匙交给她时说的话：“晓娥，有些东西永远不会真的失去。

    只要还有人记得，还有人在乎。”铁门吱呀一声打开。

    何雨柱站在京城小学门口，目光在涌出校门的孩子群中搜寻着。

    夕阳给他的身影镀上一层金边。

    “爸！”八岁的何晓华像颗小炮弹似的冲过来，书包在背后一颠一颠。

    何雨柱弯腰接住儿子，顺手擦掉他脸上的墨渍：“又偷摸练毛笔字了？跟你哥一个德行。”

    何晓华微微颔首，脸上挂着笑容中，神情中又着一丝腼腆。

    hai