，笛身冰凉，却透着一股熟悉的腥甜。他把竹笛插在腰间，翻身上马，声音不高，却穿透风雪：“走，进京。”　马蹄踏过黄河，踏过风雪，踏过一路的血与泪，奔向更远的东方。他知道，真正的战场，不在洛阳，不在黄河，而在人心最幽暗的角落。而他，将用一生去点燃一盏灯，照亮那些角落，哪怕灯油是自己的血。

    车队远去，雪地上留下一串深深的蹄印。蹄印里，很快渗出水珠，像泪，也像血。远处，白马寺的钟声忽然响起，钟声里带着哭腔，一声比一声急促，一声比一声绝望。钟声未绝，雪又下了起来，像是要把整座洛阳城，连同昨夜所有的灯与血，一并掩埋。

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