摊主换成了一个精明的胖商人，他高声叫卖着，宣称自己的糖是改良配方，不仅能让人吐露真言，而且“甜中带诚，诚里回甘”，绝无副作用。
人群再次被吸引，争相哄抢。
毕竟，谁不渴望听到几句不加伪饰的真话呢？
谢昭华就蹲在不远处的墙角，面无表情地啃着一个冷硬的炊饼，像看一出热闹的猴戏。
她看着那些人把所谓的“真话”当成甜点一样品尝，眼神里没有半分波澜。
直到夜深人静，摊主收摊离去，她才从阴影里站起身，悄无声息地走到那口巨大的糖锅旁。
她从怀里掏出一个油纸包，里面是一捧黑漆漆的药丸。
她解开纸包，将那些药丸尽数撒入还温热的糖浆残渣里，轻轻搅了搅，随后转身消失在夜色中。
第二天，所有买了糖的人都经历了一场酣畅淋漓的腹泻。
但这并非结束。
当晚，他们在梦中，无一例外地哭着说出了许多连自己都早已遗忘的话。
一个孝子梦见母亲临终前弥留之际，虚弱地睁开眼，对床边念经的他嘶哑地说：“别念了……我想听你……唱小时候那首跑调的歌。”
一个平步青云的官员，梦见自己第一次跪在恩主面前磕头谢恩时，背后响起一声若有若无的冷笑。
一个总把“夫妻恩爱”挂在嘴边的男人，梦见妻子在深夜里，对着镜子，一遍遍练习着微笑的弧度。
第三天起，那改良的“真话糖”摊前，再也无人问津。
但在城南的巷尾，却多了几个素不相识的人，他们什么也不做，只是默默地坐在石阶上，看着人来人往，偶尔彼此对上视线，会意地一笑，那笑容里有苦涩，有释然，也有一种奇异的、无需言语的认同。
数日后，一份来自郡守府的旧物被当成废纸送到了璇玑阁。
虞清昼在其中发现了一卷前朝诏令的抄本残片，正是那臭名昭著的《禁妄语律》。
律法要求，凡乾元王朝之民，每日清晨须面向东方，高声背诵三遍：“吾所言皆实，绝无虚妄。”
执事请示是否立刻焚毁这等禁锢人心的东西。
虞清昼摩挲着那泛黄的纸张，目光闪烁，脑中忽然掠过谢昭华那只飞在天上的风筝。
“不，”她淡淡道，“不仅不烧，还要把它刻在春祭的石台上，让所有人都看见。”
在众人惊愕的目光中，她补充道：“全文照刻，只改一个字。”
很快，春祭石台上，前朝的《禁妄语律》被重新镌刻，字迹深刻，威严依旧。
只是那句核心律令，变成了——“吾所言或实。”
百姓们初见时惶恐不安，以为是什么新的钓鱼陷阱。
有人开始试探，在市集上开些无伤大雅的玩笑：“嘿，我家那只老母鸡，昨天下了个金蛋！”“我昨晚梦见有仙人下凡，非要送我一把绝世宝剑，我没要！”
他们惊奇地发现，官府竟无人追究。
渐渐地，玩笑的胆子越来越大，谎言里开始夹杂着真意，夸张的笑话背后，藏着难以言说的讽刺。
那些曾经只敢在心里念叨的对官吏的抱怨，被包装成一个个荒诞不经的故事，在茶馆酒肆里流传。
谎言，以一种前所未有的方式，成了另一种坦白。
谢昭华在青州城外的跑丫坡短暂停留。
她记得这里，那棵老槐树下，曾有一个用茅草扎成的小人，掌心里堆满了瓜子壳。
如今她再次路过，草人还在，但掌心已经空空如也，瓜子壳早已被风吹散，不知所踪。
她正准备转身离去，眼角余光却瞥见老槐树粗糙的树皮上，似乎有些微异样。
树影斑驳，让她看不太清。
她好奇地凑近，用手拨开一片晃动的树叶，定睛细看。
那上面，竟有三个极淡极淡的字，像是有人用指甲在树皮上轻轻划过，又试图抹平。
“你说呢？”
这三个字像一道微弱的电流，瞬间击中了谢昭华的心。
她猛地一震，仿佛听见了那个早已逝去的、叛逆的灵魂在隔空问她。
她沉默良久，从怀中摸出了最后一颗、也是唯一一颗完整的启音糖。
她没有吃，而是轻轻咬碎，将那混着她口水的糖渣，小心地吐在了老槐树的根部泥土里。
一阵风吹过，满树槐叶沙沙作响，像是一句温柔而悠长的回应。
谢昭华转身离开，这一次，她的脚步前所未有的轻快，仿佛终于卸下了某个她自己都从未承认过的、沉重的负担。
这股由谎言与真话搅起的浑水，正以前所未有的活力滋养着乾元王朝几近干涸的河床。
虞清昼站在璇玑阁最高处，俯瞰着山下市井的喧嚣，心中第一次生出一种近乎于造物主的满足感。
然而，一种异样的静，