老妪这才稍稍放松，指了指自己的喉咙，摇了摇头，示意自己不能说话，然后蹒跚着准备去为她取水。
谢昭华却拉住了她，温声道：“我认得这庙，这是张阿妹的庙。”跑丫坡的传说，她曾在一本野史中读到过。
一个被逼婚的女孩，逃到这山坡上活活饿死，后人感其刚烈，为她立庙。
老妪浑身一颤，点了点头。
“我曾是她的邻居。”良久，老妪才用几乎听不见的、干涩沙哑的声音说出几个字，仿佛耗尽了全身力气，“我叫……狗剩。我娘说，名字贱，好养活。她还说，女人说话要轻三分，声音大了，会克死男人。”
她的一生，都被这些“规矩”框定着。
谢昭华凝视着她被岁月和恐惧蚀刻的脸，轻声问：“那你，愿不愿改了这规矩？”
老妪像是听到了什么最可怕的话，疯狂地摇头，双手乱摆：“不不不，我不识字，我说不出什么大道理……我什么都不知道……”
谢昭华没有再逼她，而是从怀里取出那颗在哑井村分发剩下的、用油纸包好的焦糖，递到老妪面前。
老妪看着那颗晶莹剔透的糖，咽了口唾沫。
“拿着，”谢昭华说，“这是你应得的。现在，你能不能试着，大声说一句——‘我要’？”
西北牧区，虞清昼找到了那个曾梦见“妈妈回来了”的牧羊女。
她没有住在帐篷里，而是在一片避风的石壁下，用石头和泥土垒了一间小屋。
墙壁上，用黑炭写着三个歪歪扭扭的大字：
我想吃。
一个约莫四五岁的小女孩，正仰着头，用稚嫩的声音跟着母亲认读。
“我想……吃。”牧羊女指着墙上的字，耐心地教着。
虞清昼站在不远处，那一刻，她觉得天地间所有的律法典籍，都不及这三个字来得厚重。
她走上前，将一枚空白的玉简递给牧羊女：“璇玑阁正在修订律法，我想请你写下你认为最重要的那一条。”
女子看了看她，又看了看那枚光华流转的玉简，笑着摇了摇头：“仙长，我不识字，写不了法。我只告诉我女儿——你想吃什么，想做什么，就大声说出来。你说出来，天也不会塌。”
是夜，虞清昼独自坐在草原上，仰望漫天星河。
她想起了哑井村的哭声，想起了评议会上道貌岸然的争辩，想起了牧羊女和她女儿墙上那三个字。
忽然，一道璀璨的流星划破夜空。
紧接着，是第二道，第三道……成千上万的流星雨，毫无征兆地降临。
这些流星的轨迹，并非杂乱无章。
它们在空中交织、闪烁，竟组成了一行巨大无比、不断变化的光纹，像是一段无法破解的验证码，又像是一个神明最后的签名。
光纹只持续了短短一瞬，便彻底消散在黑暗中，仿佛从未出现过。
那是“玄”最后的波动，它履行完最后的职责，将这个世界彻底交还给了它自己。
跑丫坡分庙。
老妪紧紧攥着那颗焦糖，掌心的温度几乎要将它融化。
她浑身都在剧烈颤抖，牙齿咯咯作响，像是在与一生的驯化进行殊死搏斗。
“我要……”她张了张嘴，声音细若蚊蚋。
不行，不够。
“我……要……”她又试了一次，声音大了一些，却依然充满了不确定。
谢昭华没有催促，她只是安静地坐在一旁，捻起供桌上的瓜子，轻轻嗑了起来。
“咔。”
清脆的声音在死寂的庙宇里回响，显得格外突兀，却又带着一种奇异的、安然的烟火气。
“咔……咔……”
老妪停止了颤抖，她愣愣地看着谢昭华。
这个仙人一样的女子，竟然在阿妹的庙里，像个村妇一样嗑着瓜子。
她忽然觉得，自己这一辈子的谨小慎微，像个天大的笑话。
一股不知从何而来的力气，猛地从她干瘪的身体里炸开。
她豁然抬头，脖子上青筋暴起，用尽了撕裂喉咙的力气，对着外面灰蒙蒙的天空，吼出了她一生中最叛逆、也最真实的一句话：
“我要——晒太阳！”
话音落下的瞬间，异变陡生！
庙外，原本沉沉的乌云，仿佛被一只无形的大手猛地撕开了一道裂缝。
一束灿烂的、金色的阳光，精准无比地穿透云层，笔直地照射下来，刚好落在老妪的身上。
温暖，瞬间包裹了她。
老妪怔住了，她难以置信地伸出布满皱纹的手，看着阳光在掌心跳跃。
下一刻，她忽然放声大笑，笑着笑着，浑浊的泪水便如决堤般滚滚而下。
谢昭华走到她身边，轻轻拍了拍她的肩膀。
“你看，”她柔声道，“天不仅没塌，还给你光。”