燃了三炷清香，为这位未曾谋面却无比熟悉的忠魂守灵。

    青烟袅袅，烛火摇曳。

    午夜时分，院中忽然刮起一阵旋风，烛火猛地一蹿。

    关平抬眼望去，只见那案前，一个完整清晰的人影凭空显现。

    黑面虬髯，铠甲鲜明，正是周仓。

    他不再是模糊的残影，眼神中带着无尽的慨然与释怀。

    他对着关平，郑重地抱拳，单膝跪地，声如洪钟：“末将周仓，未能护主周全，愧对汉寿亭侯！今见少主持道于民间，行教化之德，仓虽死，亦无憾矣！”

    话音落下，他的身形开始变得透明，最终化作一道璀璨的金光，没有消散，而是径直没入了那半截断枪之中。

    刹那间，锈迹斑斑的枪尖骤然亮起，光芒虽不刺眼，却锐利如锋，亮了三息，而后彻底归于沉寂。

    第二天，关平在村口临时搭起一座风箱火炉，亲手将那半截断枪投入烈火。

    他拉动风箱，火光映红了他坚毅的脸庞。

    他没有重铸兵器，而是将那饱含忠魂的钢铁，千锤百炼，铸成了一口小巧的铜钟。

    他将钟悬挂在村塾的屋檐下，取代了原来那块破旧的木板。

    每当清晨，孩子们前来晨读时，小女孩便会拉响钟绳。

    钟声响起，不似古刹的浑厚，也不像军营的肃杀，而是清越悠远，仿佛能洗涤人心。

    孩子们在钟声里，齐声诵读《讲理十二章》的第一章：“走路慢的人，不是走得慢，是每一步都算数。”

    钟声在朗朗的读书声中轻轻应和，宛如一声温柔的回应。

    小女孩仰头望着屋檐下的那口新钟，用只有自己能听见的声音轻声道：“这次，换我们喊你了。”

    光阴流转，转眼已是寒冬。

    一场大雪覆盖了田野，万物萧索。

    关平独自来到村外那座属于“关平”这个身份的祖坟前，点燃了一叠黄纸，祭奠这具身体的先人。

    这是他第一次主动前来。

    火焰升腾，将他的脸映得忽明忽暗。

    他凝视着跳动的火苗，第一次，用一种决然的语气，一字一顿地念出了那个既熟悉又陌生的完整军籍名：“关平，字坦之，汉寿亭侯之子，原属荆州军右部校尉。”

    话音落下的瞬间，那即将燃尽的纸钱灰烬被一股无形的气流卷起，在半空中盘旋成柱，竟隐约勾勒出一柄长柄大刀的轮廓，刀身上仿佛有青龙盘踞，威势无双。

    与此同时，千里之外的黄河岸边，因冬季枯水而裸露出的干涸河床上，一座沉埋河底不知多少个百年的残破石碑，在无人察觉的角落，发出一声轻微的“咔”响，竟悄然翻转了过来。

    随着泥沙的剥落，碑文上四个历经冲刷却依旧风骨凛然的大字，缓缓浮现在冰冷的空气中——义薄云天。

    冬日的寒风愈发凛冽，吹过村庄，带着一丝不同寻常的肃杀之气。

    村塾里，小女孩正领着孩子们围炉取暖，炉火映着她格外严肃的小脸，不知为何，她今天的心跳总比平时要快上几分。

    hai