意识地抬头望向远处，一道闪电划破夜空，照亮了讲理坡的方向。

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    他看见了，在那老灶遗址上，那个放在小石墩上的冷馍早已被暴雨淋得透湿，可就在那碗口上方，竟仍有一缕极淡、却顽强不灭的青烟，挣扎着升起。

    陆知的心猛地一震，瞬间醒悟。

    不是他在撑着这道堤坝，是千百年来，所有在这片土地上“守心”的人，在借着他的手，撑着这片生养他们的土地。

    秋收之后，操劳过度的陆知一病不起，他知道自己的大限就要到了。

    临终前的那个夜晚，他让人用门板将自己抬到了老灶遗址前。

    月光如水，静静地洒在那方无字的石碑和冰冷的灶台上。

    他望着那石碑，用尽最后一丝力气，轻声问道：“我走了，还有人会接着走吗？”

    话音刚落，四野一片死寂。

    可就在这极致的安静中，一声轻微的回响自风中传来。

    那不是言语，也不是幻听，而是无数细碎声响汇聚成的共鸣：是干燥的柴火被点燃时发出的噼啪声，是饱满的米粒倒入铁锅时的沙沙声，是锋利的犁尖划开坚实土地的沉闷声，是学堂里孩童们摇头晃脑的诵读声……

    这些声音，从四面八方，从过去未来，一齐涌来，温柔地将他包裹。

    陆知浑浊的眼睛里泛起一丝清亮的光，他闭上双眼，脸上露出了欣慰的微笑。

    最后一口气息从他唇边溢出时，化作一声微不可闻的喃喃：“好孩儿……”

    月光下，他的手无力地垂落，而那碗冷馍上方的青烟，似乎比任何时候都要凝实了几分。

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