守得更紧了。

    风卷着雨帘拍打在脸上，他听见远处垃圾车的吱呀声，抬头看见个佝偻的身影——是总在凌晨扫街的环卫工老大爷，推车里堆着半捆干柴。

    \"大爷您......\"

    \"你爸三十年前帮我扛过煤气罐。\"老人把干柴码在炉边，手背上的老年斑在应急灯下泛着淡青，\"那会儿我没钱，现在也不用还——就是觉得，这火该烧着。\"他抹了把脸上的雨水，推车走了，背影很快消失在雨幕里。

    炉火烧得更旺了。

    沈星河望着跳动的火苗，突然懂了父亲说的\"不卖钱\"——有些温暖，是豆浆里的糖；有些联结，是炉中的火；有些交换，从来都发生在货币体系之外。

    天光微亮时雨停了。

    第一缕阳光穿过云层，照在伞檐的风铃上，啤酒瓶底折射出细碎的虹。

    沈建国揭开锅盖，白汽腾起，模糊了\"豆浆2元\"的木牌。

    沈星河没说话，摸出钢笔在便签上写了行字，轻轻塞进炉灰里——纸上是个无限符号，旁边写着\"可兑换任意温度\"。

    三天后，有扎羊角辫的小女孩在炉灰里翻出那张纸，举着跑向街角的咖啡馆：\"姐姐，这是游戏彩蛋吗？\"店主看了眼便签，笑着给她打了杯热可可：\"这是'妈妈的味道'，拿去吧。\"

    而沈建国只是笑着续上一锅新浆。

    他舀豆浆时，阳光透过蒸汽落在脸上，照见眼角的细纹里盛着光：\"火旺了，日子就亮了。\"他没注意到，那张便签的复印件已经悄悄贴满了老街的公告栏——在社区服务中心的公告栏最下方，有张纸条被雨水泡得有些发皱，上面用歪歪扭扭的字迹写着：\"2003年......\"