的手腕，将他的掌心按在自己锁骨下方：“你听，我的心跳……停了三拍。”她的瞳孔倒映着虚假的门扉，里面游过几尾苍白的影子，“或许我们早就坐在椅子上了，现在看到的一切，不过是……”

    话音被突然响起的齿轮声绞碎，第四扇门的缝隙里渗出黑色液体，在地面汇成蜿蜒的河流，流向那把正在“生长”的木椅。沈涛看着自己的指尖逐渐透明，终于明白为何每次“正确选择”后，都会出现更残酷的错误——因为他们从来不是“选择者”，而是被选中的……棋子。