我没有停下。拔出，再次刺入。动作从一开始的生涩，逐渐变得……熟练。像是在重复一个早已刻入骨髓的动作。

    暗红色的汁液渗出，沾染了地面，也溅到了我的手上，温热，粘稠。

    我面无表情地看着，手下不停。刺，划，割。没有章法，只有一种纯粹的、发泄般的破坏。

    像是在凌迟这块肉，也像是在凌迟那个软弱无助的、只会恐惧的自己。

    汗水混合着不知名的液体，从下巴滴落。

    我不知道自己“处理”了多久。直到那块肉变得面目全非，成了一滩模糊的、被反复穿刺切割的烂泥。

    我停下来，喘息着。握着三角铁的手因为用力过度而微微颤抖，虎口的伤口再次裂开，鲜血混着肉块的汁液，将粗糙的布条刀柄染得一片污糟。

    房间里弥漫着浓重的血腥气。

    我看着地上那滩“作品”，又低头看了看自己沾满污秽的双手。

    镜子里映出我此刻的模样——脸色苍白，头发凌乱，眼神空洞，嘴角却无意识地绷紧，带着一丝冰冷的、近乎残酷的线条。

    像谁？

    像照片里那个前世的“我”。

    像徐文祖期待看到的那个……“觉醒者”。

    就在这时——

    “咚咚咚。”

    敲门声再次响起。

    这一次，不是徐文祖，也不是双胞胎。

    是作家。他的声音隔着门板传来，带着抑制不住的、病态的兴奋和颤抖：

    “我……我听到了！我都听到了！

    hai