了什么？”周奕没立刻回答。他抬起头，望着巷口那盏在明灭中挣扎的路灯。光晕在它周围晕染开，模糊了砖墙的棱角，也模糊了远处宏城灯火的边界。整个城市像一幅未干的水墨画，浓淡相宜，却暗藏无数未落笔的、狰狞的留白。“云姐，”他终于开口，声音轻得像耳语，却字字清晰，“我想知道，一个人，在亲手制作完第一具干尸之后，会不会……把那种状态，当成某种‘痊愈’的证明？”电话那头，长久的沉默。只有电流细微的嘶嘶声，像无数细小的、看不见的虫子，在黑暗里啃噬着时间的硬壳。周奕挂断电话，将手机揣回口袋。他转身，没有走向自己的车，而是拐进旁边一条更窄、更黑的岔巷。巷子尽头，一扇锈蚀的铁门虚掩着，门楣上褪色的油漆依稀可辨三个字：废钢厂。门轴发出刺耳的呻吟。周奕推门而入。里面没有光。只有浓稠得化不开的黑暗，和一股混合着机油、铁腥与陈年积水的、令人作呕的气味。他摸出强光手电，光束劈开黑暗，照见满地散落的扭曲钢筋、破碎的玻璃渣，还有墙壁上大片大片剥落的、露出底下锈红色金属的墙体。光束扫过地面，一道新鲜的、拖拽的泥痕，蜿蜒着，消失在远处一座巨大、沉默的炼钢炉阴影里。周奕迈步向前，皮鞋踩碎一片玻璃，发出清脆的、令人心悸的碎裂声。他知道，钟颖不在这里。但他知道，那个在四楼病房里咀嚼橘皮的女人，一定来过。因为光束掠过炼钢炉基座时，他看到了。就在那片被无数脚印和油污覆盖的水泥地上，清晰地印着一个小小的、完整的、沾着新鲜泥土的赤足印。脚趾纤细，足弓高耸，脚跟处，有一点微不可察的、干涸的暗红色印记——像一滴凝固的、来自另一个世界的血。周奕蹲下身，手电光柱死死锁住那个足印。光晕边缘，几缕极细的、灰白色的纤维，正粘在潮湿的水泥缝隙里，在强光下泛着微弱的、与齐帅床单内衬一模一样的色泽。他伸出手，指尖悬停在那抹暗红之上，一毫米，未曾触碰。巷外，城市灯火无声流淌。而在这片钢铁坟场的腹地，黑暗正以肉眼可见的速度，一寸寸，爬上他的手背，他的手腕，他袖口之下，那道早已结痂、却从未真正愈合的旧伤疤。