人作呕的、暗红色的泥泞。

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    侥幸未死的伤兵在血泊中蠕动、哀嚎，声音凄厉如同鬼泣。罗刹兵后续的攻势，如同被掐住脖子的鸡，戛然而止。

    督战队的鞭子和枪口，再也无法驱赶那些吓破了胆、瘫软在地的农奴。

    明军阵地上，只有士兵沉默地重新装填弹药，擦拭滚烫的枪管炮身。

    没有欢呼，没有追击。那道染血的壕沟，如同不可逾越的天堑，冷冷地横亘在绝望的罗刹人面前。

    对岸，罗刹中军大营的了望塔上，沙皇费奥多尔三世裹着厚重的熊皮大氅，脸色铁青，嘴唇因愤怒和寒冷而不住颤抖。

    他手中的单筒望远镜，清晰地捕捉到了前线那场短暂而惨烈的屠杀。

    更让他心头滴血的是，望远镜的视野里，清晰地看到明军阵地各处的将士们他们盔甲鲜明、精神饱满又好整以暇！

    明明有无数次机会趁机反攻，但每一次在明军的炮火和枪弹，在将罗刹前锋彻底打残、打懵之后，便默契地停止了射击。

    只留下那片血腥的屠场和震耳欲聋的哀嚎，在寒风中无声地嘲讽着罗刹人的无能。

    “为什么？为什么？！”费奥多尔猛地放下望远镜，一拳狠狠砸在坚硬的原木栏杆上，指节瞬间破裂，鲜血染红了木头。

    “他们明明可以…他们明明可以全歼那些人！为什么不杀？！”

    他布满血丝的眼睛里，燃烧着屈辱、愤怒，还有一丝连他自己都未曾察觉的、深沉的恐惧。

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