，赤峰头道街的寒风裹挟着细雪，像无数冰针般扎在行人脸上。磨坊的木门被吹得吱呀作响，两匹原本用来拉磨的骏马不翼而飞，只留下凌乱的干草和几道模糊的痕迹。

    刑警队长史海滨举着煤油灯，橘黄色的光晕在他脸上摇曳，映得他眉头拧成了一个死结。

    “这些坑到底是什么啊？” 史海滨蹲在地上，用冻得发红的手指戳了戳地面。那些不规则的凹陷毫无规律，像极了孩童随意摆弄留下的印记。

    他回头看向马玉林，眼神里满是困惑。这位老侦查员正弓着背，浑浊的眼睛死死盯着地面，喉结随着呼吸上下滚动，呼出的白气在灯光下转瞬即逝。

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