老王则在一旁补充：“‘神秘的工厂’这里，我们可以写工厂是如何偷偷摸摸地建起来的，那些烟囱是如何冒出黑烟的。”
林云点点头，继续写着。可写着写着，他感觉有些不对劲。
“老王，你说我们这样写，会不会太死板了？就像写报告一样。”林云皱着眉头说。
老王也停下了笔，若有所思地说：“是啊，这样写好像少了点什么，感觉没有生气。”
于是，他们又尝试按照张女士的建议，从情感入手。
老王回忆起当时采访过的一个因污染而失去亲人的老人，说道：“我们写写那个老人吧，他当时哭得可伤心了。”
林云也想起了那个场景，他拿起笔，开始描写老人的悲痛。
可是，写了一会儿，林云又觉得不妥：“老王，这样写会不会太煽情了？我们这是纪实文学，不是小说啊。”
老王也有些犹豫：“可是张女士说，要写出真情实感才能感人啊。”
两人你一言我一语，争论不休。
他们一会儿觉得应该按照李先生的建议，注重逻辑和结构；一会儿又觉得应该按照张女士的建议，注重情感和细节。
就这样，他们改了又改，写了又删，折腾了一晚上，也没写出几行满意的文字。
他们感到前所未有的迷茫和困惑。
“老王，你说，咱们是不是太贪心了？”林云苦恼地说，他抓了抓头发，原本就不多的头发又掉了几根，“咱们一会儿想这样写，一会儿想那样写，结果什么都写不好。”
“是啊，咱们好像走进了一个死胡同。”老王也叹了口气，他揉了揉太阳穴，感觉一阵头疼，“咱们得好好想想，到底该怎么写。”
“要不，咱们还是按照咱们最初的想法来写吧。”林云说道，“咱们就写咱们的亲身经历，把咱们看到的、听到的、想到的都写下来，不去管什么技巧不技巧的。”
“可是，那样写出来的东西会不会太乱了？”老王有些担忧，“没有一个明确的主线，读者会不会看不下去？”
“管不了那么多了！”林云一咬牙，“咱们就先写出来再说，写完了再慢慢修改。咱们不能再这样犹豫不决了，再这样下去，咱们这本书就永远也写不出来了！”
“好！就这么办！”老王也下定了决心，“咱们就按照咱们自己的想法来写，不管别人怎么说！”
重压之下，林云开始怀疑自己。
他整夜失眠，那些未完成的文字像幽灵一样在他脑海中游荡。
失眠像一只巨大的黑手，扼住了他的喉咙，让他无法呼吸。他只能在黑暗中痛苦挣扎，像一条搁浅的鱼，徒劳地张着嘴。
那些不满意的段落化作一群丑陋的怪物，张牙舞爪地在他脑海中盘旋。它们嘲笑着他的无能和失败，每一个字都像一把尖刀，刺痛着他的神经。
他觉得自己像一个蹩脚的画家，面对着空白的画布，却怎么也画不出心中那幅壮丽的画卷。他一次次地尝试，又一次次地失败，画布被涂抹得一团糟，颜料混杂在一起，像一滩令人作呕的呕吐物。
他甚至想放弃写作，觉得自己当初的想法太天真了。
他根本不是那块料，这书，不写也罢！
他想起了李先生的话，又想起了张女士的建议，这些话语像一团乱麻，在他脑海中缠绕，让他更加烦躁不安。
“老王，你说，我是不是太自不量力了？”一个深夜，林云再也无法忍受内心的煎熬，他推醒了身旁熟睡的老王，声音嘶哑地问道，像一只受伤的野兽在低吼。他的眼睛里布满了血丝，脸色苍白得像一张纸，嘴唇干裂得像久旱的土地。“我根本就不是写书的料，我写出来的东西，连我自己都看不下去……”
老王被林云从睡梦中惊醒，他揉了揉惺忪的睡眼，看着林云憔悴的样子，心里一阵心疼。他知道，这段时间林云的压力太大了，他把自己逼得太紧了。“林云，你别这么说。”老王坐起身来，把林云搂在怀里，轻轻地拍着他的背，像安慰一个受伤的孩子，“你已经做得很好了，真的。咱不跟那些大作家比，咱就写咱自己的故事，咱想怎么写就怎么写。”
“可是，我真的写不好……”林云的声音里充满了沮丧，像一个被抽空了灵魂的木偶。“我感觉自己就像一个傻子，明明知道自己在做什么，却怎么也做不好。”
“傻瓜，谁说你写不好了？”老王的声音坚定得像一块磐石，“你写的那些东西，我都看过，写得很好，很真实，很感人。你只是对自己要求太高了，才会觉得自己写得不好。”
“真的吗？”林云抬起头，看着老王，眼神中闪过一丝希望的光芒，像溺水的人抓住了一根救命稻草。
“当然是真的！”老王用力地点了点头，“